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viernes, 5 de enero de 2024

me leí "despistes y franquezas" de benedetti (porque ahí está el relato de la hermosa taquígrafa y el ordenanza... en el que le dice lo de cosita linda...)

y como siempre que leo a benedetti, recordé cuánto me gusta leer a benedetti, lo buenísimo que es, e hice firme propósito de leerlo más (así que ya me he comprado sus "andamios")

relatos y poemas, con exiliados enamorados de sirenitas, o enamorándose entre ellos, y jugadores de fútbol que tienen extraños sueños, y amnistías, y desaparecidos, y torturadores asustados, y amores bonitos... una maravilla, aunque no hace falta a estas alturas que yo lo diga...

y después del libro de benedetti, empecé la "poesía reunida" de piedad bonnett, que compré hace unos meses (porque esos libros son un tesoro, dentro tiene nueve poemarios completos, que te puedes ir leyendo poco a poco, y además era en ebook, que es más barato, y además estaba de oferta... cómo no iba a comprarlo!?...) 

así que empecé la "poesía reunida" de piedad bonnett y me leí "de círculo y ceniza", el primer poemario que contiene el tesoro, digo el libro, de la bonnett, escrito en el ochenta y nueve... 

una maravilla también...


y leyendo a piedad bonnett, recordé que hace unos meses (cuando terminé de leerme "lo que no tiene nombre") me compré "la soledad de los moribundos" de norbert elias...

(y es que, ya lo he dicho alguna vez, piedad bonnett forma parte de mi grupo de apoyo al duelo imaginario/literario... y es habitual que los componentes del grupo me recomienden lecturas sobre el tema... así que leyendo a piedad bonnett me acordé de este ensayo, y cuando terminé de leerla, me puse con él...)

así que me leí "la soledad de los moribundos" de norbert elias, que a ratos me reconfortó, y a ratos no... que me pareció a ratos muy interesante y ligero, y a ratos demasiado denso para mí... y al final me leí también el apéndice sobre el envejecimiento, que me provocó los mismos sentimientos... a ratos asentía y a ratos negaba con la cabeza... a ratos estaba de acuerdo y a ratos no exactamente... porque tiene razón, pero en realidad no del todo... porque sí que es cierta la tendencia, pero no en los casos particulares... no en las excepciones a la regla... 

(me creo una excepción a la regla?... no lo sé, pero puede...)

(así que aunque me ha parecido interesante, y diría que me ha gustado bastante, y norbert elias, me ha caído muy bien, querida kitti, no lo añado a nuestras lecturas recomendadas de duelo...)


y ahora me estoy leyendo "no era esto a lo que veníamos" de maría bastarós (que era el regalo de mi hermana la pequeña a mi hermana la mediana para navidad, pero como mi regalo yo ya lo tenía (y ni el mío ni el de mi hermana se podían cambiar), mis hermanas propusieron que intercambiáramos los regalos, así que me lo estoy leyendo antes de que lleguen los reyes, por aquello de que hay que leerse los libros que trae papá noel antes de que vengan los reyes... que seguro (seguro) traen al menos tres más... y para prestárselo a mi hermana la mediana, claro, porque si mi hermana la pequeña se lo regaló a ella, seguramente era porque quería que se lo leyera...)


(y ya sólo falta sobrevivir a esta noche mágica (ay! cómo me gustaba esta noche mágica!...) y a la tarde de reyes... y el domingo sólo será domingo... triste, sí, pero un domingo normal y corriente... que después de tantos días señalados, se agradece...)


jueves 31 de agosto de 2023

(dos poemas (dos) para el club de la luna)

mi sobrino el mayor me recordó hace unos días, hablando por teléfono y por wasap a la vez, que hoy había luna llena, y no sé porqué, me acordé del club de la luna... de cuando en libro de arena la portada se llenaba de posts a la luna... 

así que, nostálgica que es una, he buscado dos poemas de faulkner a la luna... del libro que comentaba ayer... de sus poesía reunida...


Luna de muerte, luna de fúlgida desesperanza:
la tierra se hunde en las profundidades de un mar de plata
y los árboles, su cabellera ondulante y muerta,
buscan la superficie como un ruido que zozobrara.
  
Cuántas veces despierto a esta desesperanza 
y siento que me sangra una herida en el costado,
como si me hubiera intercambiado con el Tiempo,
y ocupado Su lugar doliente en la cruz.
   
Seguirá el Tiempo aquí, donde fui joven y ofreciera 
este cuerpo el arrebato resplandeciente del corazón, 
anhelante en estos muslos en los que busqué la muerte?
Secará el Tiempo la boca en la que la mía abrevara?
   
Acaso el Tiempo, heredero de todo, me lo legue, 
puesto que la congoja pronto se olvida.
Oh, madre tierra, sé buena: quien nos ha bendecido
puede darnos una noche sin luna ni pájaros.




Misteriosamente asentada en el cielo
está la luna, envuelta en un halo, como una loca.
Deja caer las manos para acariciar 
el pecho y los flancos enmarañados del mundo remoto,
y las hunde, blancas, hasta el codo,
en las sombras frondosas del claro
en cuyas entrañas silenciosas duermen, como plata,
los pájaros, y despierta
a los canoros y nerviosos ruiseñores,
cuyos trinos surcan el mar de azur
como dispersas velas de plata.
También a mí me acarician sus manos;
también a mi ardiente corazón incita la luna.
Mientras gira, eviterna, por el cielo,
sus blancos pies, reflejados en mis ojos,
tejen un lazo alrededor de mi mente
que ninguna ola ni empeño puede romper,
porque la luna está loca, y es vieja, 
y de muchos ha contado ya la vida,
y de muchos ha visto marchitarse la belleza:
pasan, pasan, pero no saben a dónde van.
   
La tierra callada, tan quieta, tan antigua,
sueña bajo el brezo y la gualda,
envuelta por el poderoso aroma del níveo seto
de espinas suspendido al borde
de una negra quebrada, de cuyo interior emergen 
brumas suaves y espesas como cabello,
que brillan -plata que flota- bajo la luna.
   
Las estrellas se precipitan -pero son estrellas?-
contra los oscuros barrotes de los pinos.
En una melancólica colina, mojada por la luna,
brillan los cornejos floridos, imperturbables,
como manos rígidas que, mostrando su reverso,
invocaran al cielo, 
y extienden su blancura de hielo
por el terciopelo de la noche.


por si alguna lunática pasa por aquí...


y ya mañana, si eso, retome el hilo de mis lecturas...


miércoles 30 de agosto de 2023

y después del libro de la woolf, me leí la "poesía reunida" de william faulkner... y es que aunque sabía de la existencia de este libro desde hace tiempo, admito que no me decidía a leerlo... la prosa de faulkner es tan lírica y tan potente... su manera de contar las cosas es tan suya y tan complicada y tan maravillosa cuando consigues entrar en sus historias, que no estaba segura de si el faulkner poeta iba a estar a la altura del faulkner de los relatos y de las novelas...

pero me compré el libro hace poco, y aunque tengo una de sus novelas que aún no he leído en el ebook, porque siempre he pensado que a faulkner le va el verano... sí, desde luz de agosto, estoy convencida de que faulkner le va el verano... al final me decidí por su poesía reunida porque admito que la curiosidad me podía...

y aunque siento tener que decir que sus poemas no están a la altura de su prosa (pocas prosas, de hecho están a la altura de su prosa), sí que me han gustado... 

además me he quedado unos cuantos poemas para mi antología de pájaros (yo no sé de pájaros) y uno para mi antología del duelo (mis distintos tonos de color negro)

así que copio algunos de los poemas como muestra...

el primero porque me pareció precioso...


XV

Hermosa tierra y hermoso cielo
y hermoso fue el aguacero
de sol y de lluvia en los manzanos 
cuando yo aún dormía. 
   
Y hermosa tierra y hermoso cielo 
y hermosos serán la lluvia 
y el sol entre los manzanos 
cuando me haya vuelto a dormir, por mucho tiempo.


el segundo también...


XXII

Veo tu cara en el crepúsculo de mi mente,
un anochecer de cosas olvidadas, de cosas recordadas,
en un pasillo oscuro, frío y con música, 
demasiado sombrío como para que se vea,
que me conduce a una puerta por la que apareces
tú, vestida de sonidos silenciosos, para mí alegría.


y el tercero (que es el que he copiado en mis distintos tonos de color negro) porque sí...


Diciembre: para Elise

A dónde ha ido la primavera que conocimos juntos?
Yermas están las ramas de antaño,
pero yo he visto a tus manos apresar el tiempo invernal
y atemperar su lluvia, y volverlo amable.
   
Si sólo estas hojas glaucas y tristes del árbol del sueño, 
si nada salvo la pena pudiera anegarme cuando la primavera se va,
cada uno de los días que gotean y acongojan dejaría de ser
un año desnudo y amargo en mi corazón.
   
En el invierno de mi corazón eras un árbol floreciente:
cuanto más tardaba, más dulce era la primavera;
eras el viento que la empujaba
hasta un jardín desolado.
   
Eras la primavera toda, y mayo y junio
verdecían, radiantes, en tu carne, pero ahora la lluvia 
ensombrece los días, y han muerto el sol y la luna,
y el mundo es oscuro, oh hermosa.


así que me ha encantado conocer al faulkner poeta... 


27 de junio...

y como te contaba en mi último post, después de los ensayos de herta müller, me leí "espejismos" de jeanette winterson... una novela que si tuviera que definir por comparación te diría que es una curiosa y maravillosa mezcla entre el "orlando" y "los años" de virginia woolf (aunque no es que se parezca a estas dos novelas, tiene un algo que me hizo pensar en la woolf, y en estas dos novelas en especial... lo que me recuerda que hace tiempo que quiero releer "los años"...)

una novela que mezcla presente y pasado, en una extraña historia en la que una giganta encuentra a un niño en el tamesis y lo cría como si fuera hijo suyo... y el hijo se hace marinero y conoce a once de las doce princesas bailarinas (mi parte favorita del libro), mientras en londres su madre adoptiva se dedica a (mejor no te lo cuento y te lees el libro), y el hijo busca a la pequeña de las princesas bailarinas porque se ha enamorado de ella... y en el presente una activista protesta porque están contaminando el tamesis y nadie hace nada para remediarlo...

puede que mi resumen te parezca un pelín confuso, pero es que el libro es difícil de resumir porque las historias y las voces se van mezclando, y eso es precisamente lo que lo hace maravilloso...

y después de esta novela de la winterson, me leí la "poesía reunida" de concha espina, el último libro que he recibido de la suscripción de la editorial torremozas...

y te diré que ha sido una maravilla leer la poesía reunida de esta mujer a la que hasta el momento solo había tenido el placer de leer en antologías...

y después me leí la novela "amor" de elizabeth von arnim (otra de esas autoras que una lee sonriendo sin darse cuenta) y que en esta ocasión me ha contado la historia de catherine y christopher... una historia de amor, como su título indica, pero de un amor que hay que contextualizar, ya que desde mi perspectiva de género y desde el siglo veintiuno, en ocasiones más que enamorado, christopher se me antojaba un pelín obsesionado y rozando (o quizás sobrepasando) el acoso... ya que la pobre catherine (personaje inolvidable) tiene que escapar de tanto amor (pobreta) porque christopher no entiende que la diferencia de edad (ella tiene unos veinte años más que él) tiene cierta importancia... y no te cuento más porque el libro es una maravilla... aunque admito que el final (hay un giro inesperado que me quitó la sonrisa con la que había leído todo el libro) no me acabó de gustar en el momento en el que terminé el libro, después de unos días, te puedo decir que creo que la von arnim no podía terminar la historia de otra manera...

y mientras tanto, para ir al banco y a hacerme unas pruebas que me mandó el médico (y que han salido bien, gracias) llevaba en el bolso una de esas antologías de poesía portátil de random house de elizabeth bishop: "el arte de perder" (que por cierto es uno de mis poemas favoritos) y que hizo mis esperas mucho más llevaderas...


finis



para ti, para mí? por qué entonces la hiriente
  hora,
el viento en las cortinas, y el
paso
de algún jardinero tardío arrancando la flor
que pondrán entre nuestros corazones cuando
  hayamos muerto.





finis es uno de los poemas que encontré en el libro de poesía reunida de djuna barnes (la del bosque de la noche, ya sabes)


poemas inquietantes... sí, creo que esa es la palabra... inquietantes... misteriosos... con un algo de conjuro... un algo de maldición... un algo mágico que no sé poner en palabras, que sólo tienen algunos poemas...


(aunque admito que más los primeros que los últimos... porque si bien es cierto que los primeros poemas de algún modo me hechizaron... los últimos admito que no acabaron de atraparme)


y no puedo evitar preguntarme por qué entonces la hiriente hora... sentir el viento en las cortinas... y pensar en ese jardinero tardío arrancando la flor que pondrán entre nuestros corazones cuando hayamos muerto...


y me recorre un escalofrío...