y después del libro de sara torres, me leí "la gota de sangre" de doña emilia pardo bazán... una novela negra, en la que el narrador que no sabe lo que tiene, y al que su médico le aconseja que se case o que haga cosas que le den interés a su vida, porque aunque él cree que tiene neurastenia, yo juraría que está aburrido, es sospechoso de un asesinato, al encontrar un cadáver en un solar que hay al ladito de su casa... la cosa se complica, cuando al ir la policía a registrar su casa, encuentran los objetos personales del muerto en su dormitorio... así que se pone a investigar, claro... en parte para demostrar que él no ha sido, y en parte, casi, por prescripción médica... y no diré más, que este tipo de novelas no hay contarlas demasiado...
sí que diré que ha sido un placer leer a doña emilia, en un registro en el que no la conocía...
y después de la novela de doña emilia pardo bazán, me leí "chica, 1983" de linn ullmann (que aunque no es una de las autoras que me hicieron compañía en el hospital hace dos años, forma parte de lo que yo llamo mi grupo de apoyo al duelo, ya que me vino muy bien leerme su libro "los inquietos", que mi querida kitti me recomendó... y aprovecho el momento para decirle a mi querida kitti que yo ahora le recomiendo éste, porque es una maravilla...)
y en "chica, 1983", linn ullmann nos cuenta lo que pasó cuando se fue a parís en 1983, con dieciséis años a que le hicieran unas fotos... su madre no quería que fuera... ella se arrepintió casi en seguida... y además sus recuerdos se van mezclando con la depresión y la pandemia, el confinamiento, la desescalada, la traducción de otras poetas y ese intentar contar lo que pasó, partiendo de fragmentos que no quiere recordar...
linn ullmann y yo compartimos poetas... en el libro escucha una entrevista a sharon olds, cita a anne carson, intenta traducir a jane kenyon, cita a anne sexton y a annie ernaux y a emily dickinson...
dice en un momento dado del libro que "lo que quiero decir es que traduzco del inglés al noruego. No porque me lo haya pedido nadie. Sobre todo, traduzco a mujeres... mujeres que escriben, quiero decir, mujeres que me precedieron y que han pasado por lo que yo estoy pasando ahora. Muchas de ellas han muerto. Algunas aún viven. Lo que trato de decir es que pienso en esas escritoras, en las vivas y en las muertas, como fantasmas buenos. Me explico? Han dedicado su vida a buscar las palabras correctas y a ponerlas en el orden correcto, y además me cuentan que no estoy sola."
sonrío, porque yo últimamente también traduzco (en mi caso, del inglés al castellano) no porque me lo haya pedido nadie (quién me lo iba a pedir?) y también traduzco sobre todo a mujeres... hace un par de semanas terminé de traducir "love come first" un poemario de erica jong, y he traducido un poema de stevie smith, tres de sara teasdale, el de "recuerda" de christina rossetti, uno de emily brontë y el de "i carry your heart" de cummings... y curiosa casualidad más adelante linn ullmann me cuenta que:
"Desde el suelo del baño.
No consigo traducir uno de los versos más bellos del poema de Jane Kenyon sobre la melancolía.
You taught me to exist without gratitude
You ruined my manners toward God.
Con el primero no hay problema:
Me enseñaste a existir sin gratitud
Pero el otro, el que habla de Dios, no soy capaz de traducirlo:
Estropeaste mis buenos modales hacia Dios.
No sirve.
Estropeaste.
Buenos modales.
Hacia.
No funciona."
yo no consigo traducir el verso que da título y que se repite a modo de estribillo, en el poema de jane kenyon "let evening come"... deja lo tengo claro... con evening tengo un problema de matices: no me sirve ni tarde ni noche... atardecer?... tampoco es eso exactamente... sé que es ese momento entre la tarde y la noche que no sé si tiene traducción en castellano, yo no la encuentro... quizás anochecer?... y luego está el come... llegue?... venga?... deja que el anochecer llegue?... deja llegar al anochecer?... deja que venga la noche?... no sé... pero me reconforta saber que no soy la única que traduce por placer (o intentando encontrar las palabras, que dirían los piratas) y que tiene dudas existenciales...
casi al final, linn ullmann se dice a sí misma: "Pero amas (a tus hijos, a tu nieto, a tu marido, a tu hermano mayor, a tus hermanas, a tu madre, a tus amigos y a innumerables obras que te han salvado la vida..., escritas, compuestas, pintadas, tejidas, fotografiadas, coreografiadas, actuadas, bailadas..., amas el parque que ves por la ventana con los árboles de hoja caduca que no paras de contar; amas a una decena de fantasmas, puede que más; amas a tu perro..., y muchas de esas almas..., obras..., árboles..., pueden ser testigos del sufrimiento que tú aún no eres capaz de comprender) y aun así no eres capaz de recomponerte."
que me ha encantado volver a leer a linn ullmann... tanto, que como al final del libro estaban los títulos de otras obras suyas traducidas al castellano, las estuve buscando en librerías de libros usados y he localizado (y pedido, claro) los cinco títulos suyos que (a parte de éste y del de "los inquietos") hay traducidos al castellano...
y ahora estoy leyendo "el corazón. itinerario por sus mitos y significados" de gail godwin...
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