sobre las memorias de un loco...

miércoles (pero que como se parece un poquito a un jueves, me gusta más de lo que en general me suelen gustar los miércoles) y te escribo desde la caja...

(y nada diré del tiempo que llevó en caja esta semana porque he decidido que lo mejor para mí y para mis migrañas, que esta semana están un poco pesadas, es relativizar, respirar hondo, y asumir que una chica como yo tiene que hacer lo que tiene que hacer, y que si por hacerlo, luego no tiene tiempo de hacer lo que en realidad debería estar haciendo, no es mi culpa, porque yo hago lo que me dejan y puedo... así que como no hay que cerrar ningún trimestre, ni nada urgente, pues haré lo que debería de estar haciendo cuando pueda, y mientras, me relajaré... porque no me queda otra...)

así que miércoles y hoy te contaré que después de las poesías completas de emily dickinson, por contraste cogí de la estantería un librito pequeñito y ligerito: las memorias de un loco de flaubert... uno de aquellos libritos blancos que regalaban hace tiempo (o que costaban un euro, la verdad es que no lo recuerdo), con el país (cuando aún regalaban libros con los periódicos, y yo leía el país en la cafetería de la facultad de bellas artes, que fue donde empecé a leer el periódico).

a ti, querido alfred, te dedico y te doy estas páginas.

encierran un alma entera. acaso la mía?, o la de otro? primero quise hacer una novela íntima, en la que el escepticismo sería llevado hasta los extremos de la desesperación; pero poco a poco, al ir escribiendo, la impresión personal se coló a través de la fábula, el alma movió la pluma y la aplastó.

flaubert (memorias de un loco)

y así es como comienzan estas memorias, que memorias son, lo que no tengo tan claro es que sean de un loco... en las que el narrador nos irá contando su vida, sus recuerdos, y un par de amores de esos que no fueron...

una pequeña maravilla, que ha sido un placer leer... 

y antes de cortar y cerrar, te voy a dejar otro pedacito de estas memorias... porque, quién no ha tenido estas dudas, o algunas parecidas?

  

pero al que mira cómo tiemblan las hojas con el soplo del viento, como serpentean los ríos por los prados, cómo se atormenta la vida y cómo forma remolinos con las cosas, cómo viven los hombres, haciendo el bien y el mal, cómo enrolla el mar sus aguas y cómo desenrolla sus luces el cielo, y el que se pregunta: «por qué estas hojas?, por qué corre el agua?, por qué la vida misma es un torrente tan terrible y va a perderse en el océano sin límites de la muerte?, por qué caminan los hombres, y trabajan como hormigas?, por qué la tempestad?, por qué el cielo tan puro y la tierra tan infame?» -estas preguntas le llevan a tinieblas de donde no se sale.

flaubert (memorias de un loco)

y ahora corto y cierro... que voy a seguir respirando hondo, a ver si a fuerza de relativizar, me relajo de verdad y me olvido de todo lo que debería estar haciendo...