jueves (no me digas que santo, porque te escribo desde el trabajo, y si
yo estoy trabajando, entonces este jueves, no debe de ser santo) y te
escribo desde la caja...
(y aprovecho la ocasión para decir que creo que en esta ciudad alguien
nos debería de explicar porque el día de san josé no se puede pasar a
lunes por que, al parecer, la tradición lo impide, y sin embargo, la
tradición de que si un festivo caía domingo, el jueves santo era
festivo, últimamente se la están pasando por el arco del triunfo...)
en fin... que es jueves, estoy en la caja, sigo con jetlag e
hiperventilando cada vez que pienso en el cierre del trimestre que se
acaba de acabar...
y hoy seguiré con la quinta de las siete poet(is)as norteamericanas,
linda pastan... y te copiaré un poema, que explica porque ya no
escribo... se me ha pasado el tiempo... quizás empecé a escribir
demasiado pronto... pero el caso es que hace más de quince años que
escribí mi primera (y tremendamente mala) novela, y también mis primeros
(malísimos) versos... así que sí... se me ha acabado el tiempo...
voces
juana oyó voces,
y por ello ardió.
mientras conduzco en la oscuridad
escribo poemas.
anoche pensando
en cómo espaciar los versos
me pasé una señal de stop.
cuando me justifiqué
el policía asintió,
y me puso
una multa.
un entendido me dijo
que los escritores tienen un plazo de quince años:
luego llega la repetición,
incluso la locura.
como midas, supongo que
todo lo que tocamos se convierte
en un poema-
cuando el hechizo existe.
pero piensa en el poeta después de ese plazo
tocando los árboles que
siempre ha tocado,
pero esta vez no ocurre nada.
Imagínatelo yendo de un tronco
a otro, magullándose
las manos con la áspera corteza.
sólo quedan cinco años.
a veces entierro
mis poemas en el jardín,
reservándolos
para los fríos días venideros.
de todos modos
te quemas por ello.
linda pastan
y ahora corto y cierro... mañana no vengo, que al parecer el viernes, dicen que sí, es santo festivo...
No hay comentarios:
Publicar un comentario