es viernes, pero no tengo ni tiempo de contarte la mañana que llevo...
pero como la mañana se va terminando y me apetecía escribir aunque fuera
poco me vas a dejar que te copie un poema del último poemario que he
tenido el placer de leer de margaret atwood (cómo me encanta esta
mujer!...)
y el poema es historias reales, que le da titulo al poemario... y que como es un poco largo, quizás conseguirá compensar mis escasas palabras...
Historias reales
I
no preguntes por la historia real:
para qué la necesitas?
no estaba en mi equipaje,
ni es lo que llevo ahora.
salgo a navegar,
con un cuchillo, un fuego azulado,
suerte, palabras amables
que aún sirven, y la marea.
II
la historia real se ha perdido
de camino a la playa; es algo
que nunca tuve: esa maraña negra
de ramas en medio de una luz mudable,
mis huellas borrosas
cubiertas por el agua
salada, este puñado
de huesos pequeños, la presa de un búho;
una luna, papeles arrugados, una moneda,
la imagen fugaz de una vieja merienda,
los agujeros hechos por amantes
en la arena hace cien
años: no queda rastro.
III
la historia real es una mentira
dada entre las otras
un caos de colores, un revoltijo de ropa
arrojada a la basura,
como corazones en mármol, como sílabas, como
despojos de los carniceros.
la historia real es perversa
y múltiple, y es falsa
siempre. para qué
la necesitas? nunca
preguntes por la historia real.
margaret atwood (historias reales)
y eso haré... no preguntar nunca por la historia real, porque creo, como la atwood, que es una mentira dada entre las otras...
corto y cierro...
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