y el libro empieza así:
"Brownfield se quedó junto a su madre en el patio, sin despegar los ojos de la parte trasera del automóvil que se alejaba. Su tío Silas frenó cuando se acercó al lugar en el que una roca puntiaguda sobresalía en el camino: una semana antes había roto el cárter en ese mismo sitio. Una vez superado ese punto, que había maldecido cada vez que pasaba para entrar y salir durante el fin de semana, sacó el brazo y se despidió de ellos con una mano airosa. Brownfield se despidió con tristeza, con los ojos nublados por las lágrimas."
pero que no te dé pena brownfield, porque es malo, malo, malo... puede que en ese momento del libro en el que apenas es un niño, no... pero es malo, malo, malo... en serio...
y sí, sé que grange los abandona a él y a su madre... y sí también sé que grange cuando vuelve le quita la amante... pero lo que él le hace a mem!... me puse mala en ese momento del libro... y no hablo de lo que le hace al final (pobreta meua!) hablo de cuando ella consigue un trabajo y un piso y salir de la miseria y él... mejor no cuento nada, pero de verdad que personaje más malo y más desagradable...
grange?... él sí que me cae bien... seguramente porque en su tercera vida se redime de las dos anteriores...
y el final?... a mí me pilló desprevenida, la verdad...
que me ha encantado volver a leer a alice walker... a la que a título informativo diré que llevo leyendo casi treinta años...
y después de "la tercera vida de grange copeland", me leí "el rastro" de trisah miró (regalito bonito de mi primo el pequeño)
y en "el rastro", trisah miró nos habla del suicidio de su padre... del vacío, de la pena, de la recuperación de los recuerdos, del dolor y de la ausencia...
un libro de duelo (con lo que a mí me gustan los libros de duelo) que me ha encantado...
y además de poemas preciosos, el libro es precioso en sí... es una edición muy cuidada, la verdad...
y el libro empieza así, con este maravilloso poema que dice:
El rastroLos años me han enseñadoa recopilar minuciosamenteel rastro que tú dejas.A diferenciaraquello que no esde aquello que me pertenece por derecho divino.El ritual siempre es el mismo.De mis dedos cuelganunos finos hilos color carmesí.Conocen el juego.Están atentos.Reconocen la señal.Un tiempo...Dos tiempos...Ya lleva.Las ligeras vibracionesme ponen alerta.Me despiertan.Me activan.Comienzo a dar vueltas.A olisquear.A dejarme llevar por las fuerzas que me atraen.Empiezan el viaje interestelar.Me alejo,te encuentro.Me acerco,te alejas.Parada en seco.La respiración se agita.Tam - tamTam - tamTam - tamPuedo sentirte.Puedo verte.Aquí estoy yoy aquí empiezas tú.O es al revés?Acaso importa?Tam - tamTam - tamTam - tam
precioso...
o este otro poema, que no pude evitar copiar, que dice:
Desde entoncesmi mente no ha podido pararbuscando señalesque me ayuden a hilarun pasado esquivodonde poder vislumbrar.
seguramente porque desde entonces mi mente tampoco ha podido parar de buscar esas señales...
(de hecho, teniendo en cuenta que en la presentación del descenso, hablamos mucho de señales, y que a trisah miró nos la encontramos volviendo a casa de la presentación, y ahí mi primo se enteró de que ella había presentado su libro hacía una semana, y sin saber ni de qué iba el libro, decidió regalármelo, yo creo que podemos considerarlo una señal... no?)
y para señales, el último poema...
Mi vozMi mente es brava como un ríoy mi alma pececillos de coloresen busca de amplios horizontes.Mi voz, aunque miedosa, es cálida y dulce,y mi cuerpo, el cielo que abrazay que sostienetodo lo que fuimosy todo lo que está por llegar.
esos pececillos de colores me pillaron totalmente desprevenida, y lloré lo que no había llorado en ese fin de semana extraño y contenido...
(y es que el fin de semana pasado, además de la presentación que ya he dicho que fue bien, gracias, pero que me dejó un regusto amargo por todas las ausencias y las personas que no vinieron... fue un fin de semana de contención... porque todos los santos me remueve mucho (de hecho, cuando las agendas de mis hermanas indicaron como única fecha posible el treinta y uno de octubre, a mí lo que me preocupaba no era halloween (que quizás me tenía que haber preocupado, ahora que ha pasado todo...), lo que me preocupaba era que al día siguiente era todos los santos, y a mí el día de todos los santos me afecta un poco... así que después de todo el fin de semana conteniendo, ese verso de ese poema me rompió del todo, y lloré todo lo que no había llorado el fin de semana, intentando aparentar que estoy mejor y que no me afecta lo de llevar flores al cementerio al amor de mi vida, y hacer toda una presentación en la que la única ausencia en realidad que me dolía era la suya...)
en fin... que "el rastro" de trisah miró es una maravilla de poemario... tanto que no sé ni cuantos poemas he copiado en mi pequeño palacio de vocabulario... y he copiado poemas de ella también en mis distintos tonos de color negro, en mi antología de pájaros y en esos apuntes para antología de poetas en castellano...
y después de los poemas de trisah miró me leí "con ganas de más" de paqui rodríguez (compañera de la editorial loto azul).
y de "con ganas de más", lo que más me ha gustado es como paqui rodríguez va entrelazando los poemas... como un poema te lleva al siguiente... como va repitiendo motivos, y en los versos finales de un poema te da el pie para el siguiente... me parece todo un hallazgo, y aunque ella hace que parezca fácil, precisamente eso creo que es lo maravilloso, que sé que no es fácil...
que me ha encantado leer a paqui rodríguez...
y de "con ganas de más" también me he quedado unos cuantos poemas en mi petit palais, y en mis apuntes para una antología y en mi antología de pájaros...
como éste que dice:
A veces escriboA veces escribo.Escriboa la pena, al enfado,a la tristeza, al maltrato.Sueltola ira, la rabiay el llanto.A veces escribo.Escriboa la paz, a la alegría,a la quietud, a la calma.Respiro a ritmo de versosy a ritmo de versosabrazo mi alma.Y es que... A veces escribo.
quizás porque yo también a veces escribo...
o éste otro que dice:
Con ganas de más... poesía
Soy poeta.
No vivo
para quedarme con las ganas,
pero escribo
para quedarme con ganas de más.
Con ganas de más versos.
Con ganas de poesía.
Ganas de escribir con el alma.
Ganas de sentirme viva.
Una poeta un tanto bohemia
y una maestra cuerda.
Pero siempre...
... con ganas de más.
porque me parece una buenísima declaración de intenciones...
o estas reflexiones finales:
ReflexionesLa poesía es el incendio que no quema, pero deja cicatrices.La poesía es la sombra del alma cuando decide caminar sola.Un verso es aquel latido que se escapa del pecho y decide hablar.Un poema es una jaula abierta: guarda silencios, pero invita a volar.
que me ha encantado leer "con ganas de más" de paqui rodríguez...
y después de los poemas de paqui rodríguez me leí "nubes flotantes ya envejecidas" de can xue... pero como creo que no lo entendí, y si he de ser sincera, no me gustó mucho, no diré mucho más del libro...
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