viernes, 8 de septiembre de 2023

y mientras me leía el libro de ali smith, me llegó "óvulos en la mano" de sharon olds, una antología que acaba de publicar la editorial ya lo dijo casimiro parker... 

y aunque en esta antología hay poemas de "satán dice", "los muertos y los vivos", "la célula de oro", "el padre", "strike sparks. selected poems" y "el salto del ciervo", y el único que no me he leído es el de "strike sparks. selected poems", y algo me dice (seguramente lo de selected poems) que es una antología a su vez, de los libros anteriores... me gusta tanto sharon olds (es una de las favoritas entre las favoritas) que me lo compré en cuanto me enteré de que lo publicaban, y como decía, me llegó mientras me leía el de la ali smith, así que en cuanto me acabé el de la ali, me lo leí...

y sí, es siempre un placer y una maravilla releer a sharon olds y reencontrarte con sus poemas y con su manera de hacer poesía... poemas como ese en el que no quiere mirarse en el espejo después de la ruptura, o el maravilloso poema en el que peina a su hija... el de alcatraz, que es una maravilla, o ese en el que su madre le pide perdón... en fin, que es siempre una maravilla leer a sharon olds...

y de entre los poemas de esta antología, copio aquí (y en mi pequeño palacio de vocabulario) éste, que me ha hecho pensar en cómo va cambiándonos la vida, las cosas en las que nos fijamos...

Primer amor

(para Averell)

Era domingo por la mañana, tenía el New York

Times desplegado en el suelo del dormitorio, la

tinta negra se derramada como plata oscura en el

reverso de mis manos, era primavera y tenía 

el tragaluz de la ventana del cuarto abierto para

que entrase, incluso tenía la radio

encendida, estaba dejando que entrase del todo, las

vocecillas plateadas de la radio; incluso

me permití sentir que era Pascua, la

flor oscura de la vida abriéndose 

de nuevo, su vida le había sido

devuelta otra vez, estaba enamorada y podía soportarlo, con las manos

manchadas de tinta, las noticias de la radio

llegaban a mis oídos, se había producido un accidente

y dijeron tu nombre, eras hijo del famoso y

dijeron tu nombre. Luego dijeron donde habían

llevado a los heridos y a los muertos, y llamé al

hospital, recuerdo que me arrodillé junto

al teléfono de la entrada de la tercera planta de la residencia, las

escaleras escarpadas en descenso

junto a mí, hablé con un hombre

joven, un joven médico en la

sala de urgencias, mi oído abierto

presionaba el oscuro auricular, mi vida abierta

presionaba el universo, dije

Cuál de ellos ha muerto? Y dijo tu nombre,

él estaba allí en pie en la habitación contigo

y decía tu nombre. Recuerdo que apoyé 

la frente contra los barrotes barnizados

del carril de la balaustrada y me sujeté 

apretándolos como si quisiera

arrancarlos todos a la vez, cerrarlos como una puerta

oscura, cerrarme yo misma como una puerta 

igual que habías sido tú encerrado, cerrado del todo, pero no pude

hacerlo, el dolor seguía avanzando a través de mí como

la vida, como el regalo de la vida.

y mientras me leía el libro de sharon olds, me llegó el libro de este mes de la suscripción de la editorial torremozas, "dejadme salir, dejadme entrar" de elise cowen... 

conocí a elise cowen en el libro "beat attitude" (aquella maravillosa antología de mujeres poetas de la generación beat, publicada por bartleby editores y que me descubrió a un montón de poetas desconocidas para mí...), y me habló de ella también joyce johnson en su libro "personajes secundarios"... así que me emocioné cuando me enteré de que la torremozas había traducido sus poemas... 

pero una de mis manías es que no leo autores de la misma nacionalidad seguidos... una manía que no sé de dónde viene exactamente, pero que llevo respetando (o casi) desde hace años... pero me apetecía mucho... pero una tiene sus manías... pero desde que dejé de contar (aunque quizás debería decir más bien "controlar", ya que los sigo contando, lo que he dejado de hacer es controlarlos en un marco temporal) los libros que me leo, como que el resto de mis manías han palidecido un poco...

y además, qué más da, a quién le va a importar, si al final leo por puro placer o por pura supervivencia...

así que me leí el libro de elise cowen... que es una maravilla también...

y de entre los varios poemas que he copiado para mi pequeño palacio de vocabulario, copio aquí éste, porque me ha encantado...

Fácil Amar

            a los POETAS

      Su 

   ESPLENDOR

   Cayendo sobre las páginas 

   Provocando arcoíris atómicos 

   

   Fácil amar

         a las Poetas

Su

   

   ESPLENDOR

Cayendo sobre las páginas

      hasta

Mi regazo

y puesta a saltarme manías, como dicen que no hay dos sin tres, busqué "amplitud" de tess gallagher, una antología publicada por ediciones trea, que compré justo después de leer su libro sobre carver, y me lo he leído también... 

(sí, tres poetas norteamericanas seguidas...) 

y sí, el de "amplitud" también me ha parecido una maravilla... 

(además en el de "amplitud" por fin he encontrado pájaros (no había ninguno entre los poemas de sharon olds y elise cowen) para mi antología de pájaros)

así que copio también uno de los poemas que más me ha gustado de la antología de tess gallagher, el que dice:

Rechazar el silencio

Tiembla el latido del corazón

tu reino

de hojas

cerca de la ceremonia

del agua, nunca

insistí en ti. Admito que

me retrasé. Era la Emperatriz

del Retraso. Pero ahora no

puede ser aplazado. Sobre la sagrada rama

de mi única voz, insisto.

Insisto por todos nosotros,

que es la función

de la voz, y en especial

del poeta. Si no,

para qué estoy, de qué 

sirvo si no

insisto?

Hay mensajes que enviar.

Reuniones y canciones.

Porque necesitamos

insistir. Si no, para qué 

estamos? De qué 

servimos?

así que sí, ha sido una maravilla leer a sharon olds, a elise cowen y a tess gallagher seguidas...