y es sábado y te escribo desde la caja... donde espero estar poco tiempo castigada, porque ya estamos a veinticinco y entre unas cosas y otras yo apenas he podido centrarme en este mes de febrero que en un par de días se acaba... pero como circunstancias mandan, y desde aquí ya he hecho todo lo que podía hacer, abro este editor dispuesta a teclear... que quieras que no, relaja...
tecleo pues y hoy te cuento que me leí hace unos días una antología poética de tua forsström (una de las poetisas nórdicas que conocí gracias a la maravillosa antología de poesía nórdica que me compré hace años que me voy leyendo poco a poco), que hace tiempo que quería, pero que como está un poquito descatalogada, me costó un poco encontrar (o quizás debería decir que me costó encontrarla a un precio razonable, porque el caso es que encontrarla la encontré pero a un precio de esos con los que yo estando un poquito inspirada, me compro otros diez...)
el caso es que contra todo pronóstico la encontré el mes pasado a un precio lógico (que viene a ser lo que costaba el libro cuando se publicó en su momento), y me la compré... claro... y en cuanto me llegó me la leí...
y dice tua forsström en el prólogo: "yo sólo escribo lo que sé y puedo, no necesariamente lo que quiero. de nada vale tratar de agradar en poesía, porque en seguida se nota. a mi modo de ver es preciso escribir sin ataduras de sentimientos o prestigio personal: no es posible presentarse ante los demás más alto, más puro, más libre de lo que se es."
así que entenderás que me encante esta mujer...
y aunque me gustaría, sigo sin saber nada de poesía... así que con tu permiso te voy a copiar un par de poemas...
el primero porque los primeros versos son de esos en los que te reconoces casi sin querer... porque me gustó eso de "para qué decir que el invierno ha sido largo cuando es dolor lo que digo?"...
para qué decir
que el invierno ha sido largo
cuando es dolor lo que digo?
una bandada de aves desgránase súbita
de un tronco, sus cortos cuellos
como llagas abiertas.
echados así juntos
tengo dos años, cuatro, y he aquí que se desprende
algo infantil, lloroso, algo
tempranamente sin palabras exhaló en su vez
convulso balbuceo embrión me torno,
pequeño ser transparente, translúcidas
las puntas de mis dedos.
tua forsström
y el segundo, porque determinadas referencias me siguen encantando por mucho que pasen los años...
escribe una carta sobre ausencia
de amor: olvida tu nombre
olvida el crimen, las heridas,
olvida los años vacíos
pasados con la reina de las nieves.
tua forsström
y ahora corto y cierro... que esto se está animando y me están interrumpiendo demasiado...
No hay comentarios:
Publicar un comentario