un poema de la tsvietáieva

se ha ido. ya no como:

quedó sin gusto el pan.

se ha ido - todo es tiza

si lo llego a tocar.

...para mí, era el pan,

era la nieve;

ya la nieve no es blanca,

el pan no sabe a nada.

y quien no se ha sentido así alguna vez? sin hambre, sin ganas, sin gusto... como si la nieve ya no fuera blanca?

es lo maravilloso de la poesía... ese poner en palabras bonitas esas cosas que te pasan y que te atragantan las palabras... cuando el pan no sabe a nada... al menos las palabras de otros ponen voz donde nosotros la perdemos...

este poema me recuerda dolores pasados, míos y de otras, cuando las rupturas se llevan los kilos en días, cuando se llevan ese brillo de los ojos de forma indefinida...

y nada, que leer el ensayo sobre pushkin de la tsvietáieva me hizo releer anoche algunos de sus poemas... y quería compartir este...

es que el poema del fin (que es mi favorito) es demasiado largo para colgarlo aquí...