viernes, 21 de febrero de 2025

y terminé de leerme "azami. el club de mitsuko", de aki shimazaki, que es la primera de cinco novelas... y es que yo en realidad me compré la cuarta parte hace tiempo, porque estaba de oferta en la página en la que me compro los ebooks... después me compré la segunda parte, porque también estaba de oferta... y hace unos días, la que estaba de oferta era esta primera parte, así que pensé que había llegado el momento de empezar esta pentalogía... además, ya están publicadas las cinco partes (cuando una novela tiene varias partes suelo preferir que estén todas publicadas antes de empezarla, para evitar inconvenientes...), así que era el momento perfecto...

y me ha gustado "azami", y me ha caído bien aki shimazaki... el libro es cortito, y ligerito... muy ameno y entretenido... incluso diré que contiene un par o tres de barbaridades, pero aki shimazaki las cuenta con tal naturalidad que hasta a mí me parecían normales...

que me ha gustado... así que ahora me leeré (en un mes o dos) la segunda parte, esperando que entre tanto pongan de oferta la tercera o la quinta parte (preferiblemente la tercera) que me faltan... por aquello de leérmelas en orden, no sea que mi tendencia al caos (que últimamente tengo bastante controlada) vuelva y me pierda algo al invertir el orden de los factores...

y mientras me leía la novela de aki shimazaki, me llegó el último libro de la suscripción de la torremozas, que renové hace unos días: "bajas púrpuras" de ruth stone... así que en cuanto me terminé el libro de azami, me lo leí, claro... y me declaró desde ya fan incondicional de ruth stone...

y es que aparte de que el libro tenía muy buena pinta (lo quería desde que vi la portada hace unos meses en el instagram de la editorial torremozas), es una maravilla maravillosa!... empieza con un prólogo de mi muy querida sharon olds (una de las mejores poetas vivas en este momento) en el que sharon olds dice que: "Los poemas de Ruth Stone son misteriosos, divertidos, intensos. Son fáciles de comprender, de superficie generalmente clara, pero no simples: su inteligencia es chispeante y compleja. Sus poemas son musicales, y es una música que no resulta forzada ni sobretrabajada, sino fresca."

y tiene toda la razón... leer a ruth stone ha sido una maravilla, una revelación, una alegría... 

además, la leí el día diecinueve, y aunque ya no digo nada (a quién podría decirle algo así?) la verdad es que los días diecinueve suelen ser tristes... y ruth stone también enviudó... y tiene varios poemas preciosos de duelo... así que me he quedado un montón de poemas suyos (casi una veintena) para mi pequeño palacio de vocabulario, y también para mis distintos tonos de color negro, y para mi pequeña antología de pájaros (en los poemas de ruth stone, hay también un montón de pájaros...)

como éste que dice:

Tenacidad

Puede haberse acabado tan pronto?

Por qué, si tan solo hace un día

me dejabas ganar al ajedrez

mientras palpabas mi vestido

a la altura de la rodilla. 

Esa habitación a la que fuimos

a cien kilómetros de aquí-

Se han terminado esos viajes en bus?

Los sauces pasando uno tras otro, 

lánguidos como bestias pacientes

bajo su pelo amarillo

en los campos invernales;

cruzar los arroyos con nieve-

Era la última vez?

Cuando iba a reunirme contigo, creí 

haber visto al embalsamador allí parado

en la calle sucia y corriente

de esa ciudad repulsiva y corriente

que se abría como una flor de papel

en el ballet, en la galería de arte, 

en aquellos reservados oscuros donde bebíamos cerveza. 

Una noche, apoyada en un portal de piedra, 

esperé a la persona equivocada, 

y cuando él llegó percibí el mortecino 

color azul de su piel bajo las luces de neón, 

y el olor a basura tras la caseta del metro. 

Me siento durante horas junto a la ventana

preparando una carta; tú vienes hacia mí, 

hacemos equilibrios como bailarines en mis recuerdos, 

palpo tu abrigo, huelo tu ropa, 

tu tabaco; tú casi me tocas. 

o éste otro:

Antes del mildiu

Los olmos estiraban sus ramas con alegría indolente,

arqueándose sobre la calle sumida en una penumbra verde

bajo sus amplias copas.

Y los rosales del jardín de la señora Mix se enroscaban en su celosía 

junto a rosas de Limoges repolludas como desnudos de Rubens. 

Mis labios susurraban los nombres de las cosas 

en las praderas, en el huerto, en el bosque,

donde a veces permanecía largo rato

escuchando a algún pájaro que me hablaba de la extrañeza de mí misma;

mecida en los brazos nervudos del verano.

y éste también:

Ser humana

Aunque todo el empeño en mantener las partes juntas

y en servir al amor se revirtió, se hizo negativo, 

arrojó llamas autodestructivas 

e hizo llover ceniza en un clima volcánico;

seguimos aquí donde nos dejaste 

con los que son como nosotros: extraños inestables

que tiemblan ante ondas sonoras de una elocuencia

sin sentido. Dicen que vivimos. 

Dicen, mientras se elevan en el horizonte

y vienen hacia nosotros escindiéndose, 

que debemos salvar; solucionar; trascender

la carne cohesiva y repelente, el protoplasma, las partículas y sobrevivir. 

Yo no dudo que lo haremos; no dudo de que todo es posible, 

hasta mi esperanza más salvaje de que nos encontremos en la ultratumba. 

que me ha encantado esta antología de ruth stone... 

y ahora me estoy leyendo "la clase de griego" de han kang (la última premio nobel), y de momento me tiene fascinada...