miércoles (por la tarde) y te escribo desde la caja (y es la mañana ha sido tan caótica y rara, que sólo ahora he encontrado la paz y la tranquilidad necesarias para abrir este editor, y teclear...)
y es que, a mi edad, estoy aprendiendo a hacer cosas nuevas (que remedio!... el nuevo programa de la contabilidad, para solucionarme un problema me ha creado tres que no tenía... y aunque a mí tampoco me salen las cuentas cuando lo pienso, la verdad es que circunstancias mandan... así que de momento voy solucionando los problemas como puedo...)
así que tecleo, hoy para contarte que volví a coger de la estantería la escuela de wallace stevens... esta vez para conocer a mark strand y a charles wright...
y como no sé hablar de poesía, te voy a copiar dos poemas más de esta antología... el primero de mark strand, porque me encantó...
mapas negros
ni la presencia de las piedras,
ni el viento que aplaude,
te dejará saber
si has llegado,
ni el mar que únicamente
celebra los adioses,
ni las montañas,
ni las ciudades en su agonía.
nada te dirá
en donde estás.
cada momento es un lugar
en el que nunca has estado.
puedes caminar
creyendo que irradias
luz a tu alrededor.
y cómo podrías saberlo?
el presente siempre es oscuro.
sus mapas, negros,
salidos de la nada,
solo son descripción,
en su lento ascenso
hacia sí mismos,
su propio viaje,
su vacío,
la desolada, atemperada
necesidad de plenitud.
mientras se alzan al ser
son como aliento.
y si acaso se les estudia,
solo se descubre,
demasiado tarde, que aquello
que te interesaba
ya no existe.
en ninguno de ellos
aparece tu casa,
ni tus amigos,
esperando tu aparición,
no están tus enemigos,
enumerando tus faltas.
solo tú estás allí,
diciendo hola
a aquello que serás,
y una hierba negra
sostiene la oscuridad estelar.
mark strand
y el segundo de charles wright... por el mismo motivo que el primero...
el arte menor de la defensa personal
el paisaje no es el tema sino la técnica,
un medio para la medida,
el andamio de la estructura.
me apropié de sus silencios, me demoré en su tono y su llanto.
el lenguaje es el tema, la idea de dios
el fantasma que sobre mi pequeño mundo
merodea, el breve balbuceo del significado,
mi garra es el brillo de mi pico...
charles wright
una maravilla esta antología de la que aún me quedan poemas y poetas por descubrir...
y ahora voy a cortar y cerrar...
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