olvidos

si han olvidado ellos
o si están olvidando
o nunca recordaron
es mejor no saberlo

la angustia de conjeturar
es un dolor más suave
que una verdad de hierro
endurecida con lo sé.  

emily dickinson

es uno de los poemas de emily dickinson... el otro día estuve leyendo sus poemas a la muerte... una antología que reune alguna de sus poesias...

anoche los muertos, el último relato de dublineses, con los ojos de huston... y esa nieve que cae sobre los vivos y los muertos se me mezcla con que hoy sé que debería ir al cementerio a llevar flores de cumpleaños triste...

y sé que no iré... porque la vida, los horarios, el trabajo y el paso del tiempo hacen que poco a poco las tradiciones se pierdan... y el horario laboral imposibilita un gesto que aunque sé vacío, en el fondo reconforta... no importa... en los días de vacaciones llevaré flores con retraso... para recordarme a mí misma que no olvido... que no estoy olvidando...

y no puedo evitar preguntarme si los muertos nos olvidan... y prefiero no saber... como dice la dickinson... me quedo con la agustía de conjeturar, que siempre será un dolor más suave...

-y hoy no puedo evitar recordar las flores que dicen que joe di maggio dejaba en la tumba de marilyn... quizás porque hoy es cinco de agosto y una mañana como ésta, ella no despertó... quizás porque siempre me ha parecido un gesto precioso después de tanto tiempo... esas flores que dicen que el jugador de beisbol estuvo llevando hasta que murió-

disculpar el día extraño y el post inconexo...