los libros de naná

2011-04-05T17:50:00.001+02:00

mrs. dalloway

2011-04-05T17:49:00.011+02:00

"la señora dalloway dijo que ella misma se encargaría de comprar las flores."

uno de esos inolvidables principios... si... así empieza la señora dalloway de virginia woolf... la leí hace tantos años que no sabría decirte exactamente cuantos... no sé si tenía dieciocho o veinte años... el caso es que hace un par de semanas estuve viendo la peli de las horas, que empieza precisamente así... nicole kidman lo escribe, julianne moore lo lee y meryl streep lo dice... y claro... tuve que releerlo... que remedio... seguramente porque es uno de esos libros, que ya la primera vez que los lees sabes que los vas a releer... es inevitable...

"la paz envolvió a clarissa, la calma, la satisfacción, mientras la aguja, juntando suavemente la seda de elegante caída, unía los verdes pliegues y los cosía, muy lentamente, a la cintura. de la misma manera en los días de verano las olas se juntan, se abalanzan y caen; se juntan y caen; y el mundo entero parece decir "esto es todo" con más y más gravedad, hasta que incluso el corazón en el cuerpo que yace al sol en la playa también dice esto es todo. no temas más, dice el corazón. no temas más, dice el corazón, confiando su carga a algún mar que suspira colectivamente por todas las penas, y remueva, comienza, junta, deja caer."

y si he de decir la verdad, lo cierto es que si virginia ya me fascinó la primera vez que leí su señora dalloway (que todo sea dicho, fue lo primero que leí de ella), esta vez me he rendido del todo... quizás porque en estos años he ido leyendo mas cosas de ella, quizás porque en estos años he ido leyendo mas cosas de otros... el caso es que releer ese día en la vida de la señora dalloway ha sido algo maravilloso... justo en el momento justo...

qué es esto que me llena de tan extraordinaria excitación?
es clarissa, dijo peter.
sí, porque allí estaba.

increiblemente maravilloso...

una mujer para dos

2011-04-04T17:46:00.002+02:00

- alguna vez sentiste tu cabeza arder en llamas y algo extraño y terrible recorrer tu cuerpo hasta la punta de tus pies, dejándote un tintineo en los oídos?

lo dice el personaje de miriam hopkins en desing for living o una mujer para dos... de lubitsch... de cuando está con gary cooper...

claro que también dice que estando con fredric march...

- empezó en la punta de mis pies y subió lentamente hasta que mi cabeza ardió en llamas. pero el tintineo en mis oídos era el mismo.

y es que miriam hopkins se enamora de los dos... y ellos dos de ella... un pintor y un escritor viviendo en una buhardilla...

una maravilla de película...

sevicias

2011-04-02T17:44:00.001+02:00

- le dije: "mírame bien, porque es la última vez que me ves."
- y después?
- después me marché. de esto hace tres años. él ha intentado muchas veces volver a verme.
- y usted no ha querido?
- acaso habría querido usted, señora? un hombre que ha levantado la mano contra mí... lo perdono todo, pero no eso.

la cita es de colette... la encontré en el libro de las mil y una mañanas... un regalo (un maravilloso regalo)... una recopilación de los artículos que colette escribió para el periodico le matin... en concreto del artículo que se titula sevicias del 2 de julio de 1914...

y no añadiré mas... solo que ya en mil novecientos catorce teníamos los mismos problemas que ahora... y la solución sigue siendo la misma... perdonarlo todo, pero no eso...

no quiero para mañana...

2011-04-01T17:42:00.002+02:00

no quiero
para mañana un reloj
que marque el tiempo,
quiero despertar, a solas
con la sombra de tus dedos,
caricias en lontananza
de un sueño apenas deshecho.
así sentirte, dormida,
en casi un sueño despierto,
saber que estás
sin que esté
mi corazón cara al viento.

es un poema de marina romero... otro de los poemas de peces en la tierra, ya sabes...
y es que yo tampoco quiero para mañana un reloj que marque el tiempo...
(y quiero despertar, a solas con la sombra de tus dedos, y esas caricias en lontananza de un sueño apenas deshecho... y sentirte, dormida, en casi un sueño despierto)
y me gusta eso de saber que estás sin que esté mi corazón cara al viento...

el padecimiento continuo.

2011-03-31T17:39:00.002+02:00

por todas las avenidas
la gente siente dolor,
siente dolor cuando duerme, cuando
despierta;
incluso los edificios sienten dolor,
los puentes,
las flores sienten dolor
y no hay nada
que vaya a librarnos;
el dolor se asienta, el dolor flota, el dolor
espera,
el dolor está ahí.

la música es mala
y el amor
y el guión
ahora en esta casa
mientras escribo esto a máquina
o mientras lees esto
ahora en tu casa.

el padecimiento continuo es este poema de bukowski, que además da título a uno de sus poemarios...
el padecimiento continuo... en el que hasta las flores sienten dolor... y de sobra sabemos que tiene razón que no hay nada que vaya a librarnos... el dolor se asienta, el dolor flota, el dolor espera, el dolor está ahí... y creo que bukowski tiene razón... que nada tiene remedio...
pero sonreí al leer los dos últimos versos...

no hay género más amplio y libre...

2011-03-30T17:38:00.001+02:00

"no hay género más amplio y libre que el cuento; no hay, entre los más insignes, cuentista algo fecundo que no explote todas las canteras y filones, empezando por el de su propia fantasía y siguiendo por los variadísimos que le ofrecen las literaturas antiguas y modernas, escritas y orales."

la cita es de la introducción a los cuentos de emilia pardo bazán... son sus propias palabras sobre un género que dominó a la perfección... dicen por ahí que escribió unos seiscientos cuentos...
y la cita me gustó al leerla y me gusta mas después de haber leido algunos de sus cuentos, porque no es pura teoría... leyéndola me di cuenta de que se aplicaba sus propias palabras... porque en sus cuentos explota todas las canteras y filones posibles... toca todos los géneros que se te puedan ocurrir de cuentos...
que me han dejado alucinada los cuentos de la pardo bazán... y como me pilla intentando escribir cuentos... me la quedo...

el inmoralista

2011-03-29T17:33:00.005+02:00

"las más hermosas obras de los hombres son obstinadamente dolorosas. qué sería el relato de la felicidad? se cuenta nada más lo que la prepara, luego lo que la destruye."

la cita es de el inmoralista de gide... que para mí viene a ser lo mismo que decía tolstoi al principio de anna karenina (ya sabes: que todas las familias felices se parecen, pero las infelices lo son cada una a su manera) y de ahí nuestra fascinación por el dolor; o quizás es todo lo contrario, es que nos reconforta encontrar similitudes entre nuestros dolores... no sé... por aquello que decía la maga de que es mucho más fácil hablar de las cosas tristes que de las alegres... ya sabes, que la felicidad es solamente de uno y en cambio la desgracia parecería de todos...

(a veces me pregunto si no será que no hemos encontrado aún las palabras para hablar de la felicidad o será que seguimos siendo supersticiosos... porque anoche, en el libro que ando leyendo, los protagonistas al descubrir lo felices que son tienen miedo de la envidia de los dioses y mienten en voz alta sobre penas imaginarias. será que seguimos teniendo ese miedo a los dioses vengativos, o al destino cruel y por eso preferimos no tentar a la suerte y no hablar demasiado de la felicidad, no sé)

gide también dice en el libro

"si eso era aún la felicidad, sé que, desde entonces, he querido retenerla, como se quiere, en vano, retener entre las manos juntas un agua huidiza; pero ya notaba yo, junto a la felicidad, alguna otra cosa que no era la dicha, que coloreaba bien mi amor, pero como colorea el otoño."

y quizás es simplemente eso... que intentando mantener la felicidad... intentando retenerla... no tenemos tiempo de ponerla en palabras...

la última vez que vi parís

2011-03-28T17:31:00.001+02:00

anoche estuve viendo la última vez que vi parís... la de liz...

no la había visto... la tenía hace meses por casa, pero aún no me había decidido a verla, y anoche por fin la vi...

es el parís de después de la segunda guerra mundial... él quiere ser escritor y ella se enamora de él; él llama para quedar con su hermana, pero ella no le da el recado y aparece en su lugar... él pierde su paraguas y ella se pone mala y él se da cuenta de que la quiere y se casan, y tienen una hija... y malviven con el poco sueldo de él hasta que un golpe de suerte les cambia la fortuna y tienen dinero pero pierden otras cosas...

las tres novelas que él escribe y que le rechazan... esa escena en la que él tira las novelas al fuego (literalmente) es espectacular... y la pobre liz llorando porque ella cree en él... sabe ver su talento y no soporta verle perder la fe...

y no te cuento mas por si no la has visto...

una preciosidad de peli... y liz taylor está preciosa...

pd. la peli está basada en un relato de fitzgerald, babylon revisited... tendré que buscarlo...

en los viejos pergaminos

2011-03-25T17:30:00.002+01:00

góticas princesas de suaves perfiles,
de mantos fastuosos, de gestos monjiles,
en campos sembrados de lisis de oro
pasean su tedio con regio decoro.

sus manos exangües, sus manos sutiles
tienen claridades de viejos marfiles.
dolientes princesas, calladas y altivas,
ha tantos siglos que lloran cautivas!

sus ojos azules escrutan la senda...
cuándo vendrá el príncipe de heroica leyenda
que rompa y destroce monstruos y vestigios?
y espera, esperan por siglos de siglos.

en los viejos pergaminos es un poema de esther lópez valencia... uno de los poemas de una de las poetisas que descubrí en la antología de peces en la tierra... será que las princesas de suaves perfiles (y más si son góticas) me fascinan... no sé si porque me contaron demasiados cuentos cuando era pequeña, o porque yo misma leí demasiados cuentos ya en la universidad, pero lo cierto es que sigo pensando que los cuentos son uno de los mayores referentes culturales con los que contamos... será porque las dolientes princesas, calladas y altivas, que ha tantos siglos que lloran cautivas, inevitablemente forman parte de nuestras vidas... el caso es que me encantó este poema... y me apetecía compartirlo...

el eterno marido (y una cita sobre liz)

2011-03-24T17:28:00.000+01:00

y algo empezó a hurgarle vagamente en la memoria, algo así como una palabra conocida pero momentaneamente olvidada de la que uno trata a toda costa de acordarse, la sabe uno muy bien, y sabe que la sabe; sabe uno exactamente lo que significa y está a punto de captarla y, sin embargo, se niega a ser recordada a despecho de todos los esfuerzos.

la cita es del eterno marido, de dostoyevski... una historia increible, el marido y el amante que se encuentran años después, cuando la mujer que completaba el triangulo ha muerto y con hija (y dudas sobre su paternidad) de por medio... muy dostoyevski... ambientes oscuros, conversaciones que van demasiado lejos sin decir nada y esa manera que solo dostoyevski tiene de contarnos las cosas...

sobre la cita, quien no conoce esa sensación... ese la tengo en la punta de la lengua pero no consigo pronunciarla... ayer me pasaba algo parecido (aunque no exactamente lo mismo) sobre liz taylor... quería decir algo pero no salían las palabras... así que anoche busqué el libro de capote y el capítulo sobre ella... te dejo sus palabras (que yo no sé que decir)

su cara, con esos ojos de color lila, es el sueño de un presidiario, el rostro ansiado por cualquier secretaria: irreal e inalcanzable, y al mismo tiempo tímida, excesivamente vulnerable y muy humana, con un leve brillo de suspicacia resplandeciendo en el fondo de aquellos ojos color lila.

retratos

2011-03-23T17:27:00.000+01:00

hoy esperaba al cartero, esperaba que me trajera un nuevo paquete de libros, leo tan rápidamente, que me es difícil estar abastecida. lo que le pido al arte es atmósfera, ambiente. algo que escasea en el menú de hoy. nunca me canso de los libros que me gustan, puedo leerlos veinte veces. puedo y lo he hecho. el rey lear. siempre juzgo a una persona según su opinión sobre el rey lear.

la cita es del libro retratos, de truman capote... concretamente del retrato que capote hizo de isak dinesen... este fue uno de los que mas me gustó... junto con el que hace de marilyn y el de elizabeth taylor, y el de tenesse williams, el de huston, el de picasso... la verdad es que me han encantado los retratos de capote... su manera de "retratar" con frases...

y me gusta lo que capote dice que decía la dinesen... eso de que al arte le pedía atmosfera... ambiente... y que no se cansaba nunca de los libros que le gustaban... veinte veces no... pero precisamente ése lo he leido varias veces, y me sigue fascinando....

(y curiosa casualidad, anoche acabé de leer una versión rusa de esa historia precisamente)

y no puedo evitar sonreir cuando dice que siempre juzga a una persona según su opinión sobre el rey lear...

a mí el rey lear me encanta (hasta cuando me lo cuenta kurosawa)

y a ti?...

acontecimientos

2011-03-22T17:25:00.000+01:00

esto sé: que los acontecimientos guardan un significado acorde con el ánimo de los hombres a los que les suceden, y que ningún acontecimiento externo es idéntico para dos hombres.

la cita es de uno de los cuentos de invierno de isak dinesen... y creo que es cierto... que no es tanto lo que nos pasa sino cuando nos pasa... que lo mismo en momentos distintos no es lo mismo... que la lectura de lo que pasa depende de nuestro ánimo... y sobre todo estoy de acuerdo en que ningún acontecimiento externo es idéntico para dos personas... es imposible... reconfortante (aunque te suene contradictorio)... porque seguramente somos una suma de casualidades, de circunstancias, de sensaciones y de recuerdos que aunque a veces intentemos compartir, en el fondo sabemos que solo son nuestros... quizás por eso hay tantas lecturas de un mismo libro como personas que lo han leido... porque aunque resumiendo podamos llegar a un acuerdo sobre el tema, a cada uno nos llegaran distintas palabras y de distinta manera...

(la cita de la dinesen me ha hecho recordar una cita de sartre que tenía copiada hace muchos, muchos años en una carpeta... "nadie es como otro, ni mejor ni peor, es otro. y si dos están de acuerdo es que hay un malentendido"... creo... que cito de memoria, y últimamente no me fío mucho de mi memoria, pero algo así venía a decir... de ahí creo que surgió mi teoría del eterno malentendido)

el libro?... algo increible... sigo alucinada con la manera de escribir cuentos de la dinesen, con sus cuentos caja-china, unos dentro de otros... con algunos de sus finales que me dejaron con la boquita abierta... con algunos de sus giros, que de verdad no me esperaba... maravillosa karen blixen y sus cuentos de invierno...

encadenados

2011-03-21T17:24:00.000+01:00

anoche estuve viendo encadenados, ya sabes, la de hitchcock... esa en la que ingrid bergman y cary grant se besan... porque, si he de ser sincera, esa era la parte que mas recordaba... los besos encadenados... porque todos sabemos los tiempos, y creo que hitchcock juega con eso... los besos demasiado pronto para complicar la trama (ya de por si complicada) con los celos... la pobre ingrid que se enamora pero nadie la cree... que quiere dejar de ser una golfa, pero se ve arrastrada a seducir a claude rains, e incluso a casarse con él... me gustan los besos del principio, cuando él no quiere quererla... cuando ella le dice que no quiere salir a cenar fuera... los besos del teléfono, mientras él llama a su hotel para ver si hay recados... ese beso en la puerta de la bodega para intentar disimular... y el beso en la cama cuando él va a buscarla...

y ese the end que resume en un fundido en negro lo que todos sabemos que va a pasar cuando claude rains entre en la casa... mira que me gusta hitchcock... no lo puedo evitar...

raro arte el del dibujo...

2011-03-16T17:23:00.000+01:00

raro arte el del dibujo. aparece como un regalo que un gran artista nos ofrece cuando ya no esperabamos más de él, pues parecía haberlo dado todo; como algo con lo que no se cuenta y que llega "por añadidura" con el conjunto de una gran obra. y es que el dibujo pertenece a la especie más rara de las cosas: a aquellas que apenas tienen presencia: que, si son sonido, lindan con el silencio; si son palabra, con el mutismo; presencia que de tan pura, linda con la ausencia; género de ser al borde del no-ser.

es un fragmento del artículo amor y muerte en los dibujos de picasso, del libro españa, sueño y verdad, de maría zambrano...

y me gusta porque creo que la zambrano tiene razón, y además me gusta su manera de expresarlo, de ponerlo en palabras... adoro a picasso, y adoro sus dibujos... creo que fue segundo de carrera el año que pasé copiando dibujos suyos en uno de mis blocs de esbozo, fascinada con sus líneas (las mías nunca tuvieron esa sensibilidad) fascinada con su capacidad de resumir tanto en tan pocos trazos...

y es que la zambrano tiene razón... me gusta eso de que el dibujo es como un regalo que un gran artista nos ofrece cuando ya no esperabamos más de él, pues parecía haberlo dado todo... así pues aquí dejo uno de esos regalos que nos dejó picasso acompañando las letras de maría zambrano...

toda cosa nos exhorta a sentir

2011-03-15T17:20:00.000+01:00

toda cosa nos exhorta a sentir,

todo recodo susurra: acuérdate!
un día por el que pasamos ajenos
se nos torna regalo en el siguiente.

quién cuenta nuestro fruto? quién nos separa
de los años antiguos y pasados?
qué hemos aprendido desde el primer día,
sino que una cosa se reconoce en la otra,

que lo tibio a nuestro lado se calienta?
casa, ladera verde, luz de atardecer,
de repente te tornas casi rostro
y te alzas junto a nosotros, abrazando, abrazado.

todo ser habita en el único espacio
espacio interior del mundo. las aves vuelan en silencio
a través de nosotros. ansioso de crecer,
miro afuera, y dentro de mí crece el árbol.

me aflijo, y se alza dentro de mí la casa.
velo, y dentro de mí está la vigilia.
me convertí en amado: en mí la imagen
de la bella creción reposa y se deshace en llanto.

es uno de los últimos poemas de rilke... el otro día estuve releyendo sus elegías de duino y sus sonetos a orfeo, y al final de la antología había algunos de sus últimos poemas... y este me pareció una preciosidad... porque me gusta el principio, eso de que toda cosa nos exhorta a sentir, todo recodo susurra: acuérdate! porque sé que es cierto eso de que un día por el que pasamos ajenos se nos torna regalo en el siguiente... vaya si lo sé...

me gusta eso que dice de que hemos aprendido desde el primer día, sino que una cosa se reconoce en la otra, y que lo tibio a nuestro lado se calienta... y eso de que todo ser habita en el único espacio, espacio interior del mundo... y que las aves vuelan en silencio a través de nosotros...

miro afuera, y dentro de mí crece el árbol... me aflijo, y se alza dentro de mí la casa... velo, y dentro de mí está la vigilia...

y me encanta el final... los dos últimos versos... cuando dice que se convirtió en amado y en él la imagen de la bella creación reposa y se deshace en llanto...

maravilloso rainer maria rilke... maravilloso...

la dama de armiño

2011-03-14T17:18:00.000+01:00

anoche cambié el blanco y negro por el technicolor... vi la dama de armiño... de lubitsch... esa que otto preminger tuvo que terminar por él...

y no sé que me gustó mas, si esa dama de armiño bailando con los demas antepasados preparándose para recibir a los bulgaros... o douglas fairbanks recitando los versos del balcón y betty grable diciéndole que ella no es julieta y explicándole que hay que ser muy, muy, muy joven para ser tan tonta... o ese this is the moment que canta ella y después él... y eso de que si no has bailado encima de una mesa no sabes lo que es la vida...

y no sé que me gustó mas, si esa dama de armiño bailando con los demas antepasados preparándose para recibir a los bulgaros... o douglas fairbanks recitando los versos del balcón y betty grable diciéndole que ella no es julieta y explicándole que hay que ser muy, muy, muy joven para ser tan tonta... o ese this is the moment que canta ella y después él... y eso de que si no has bailado encima de una mesa no sabes lo que es la vida...

pero mira que hay sueños maravillosos...

cállate

2011-03-11T17:16:00.000+01:00

cállate; no respires, ni turbes el silencio
con el ritmo armonioso de un poema de amor;
cállate, que es muy tímido y frágil el silencio,
no rompas de este instante el filtro seductor.

cállate y no pienses; a traves del espacio,
cruza fugaz la estrella de una hermosa ilusión,
cállate, no sientes su fulgor de topacio
encenderse en mi pecho y herir tu corazón?

cállate, ya sé yo que tus labios murmuran
ternuras infinitas, creadas para mí;
cállate, el silencio me acerca más a ti.

el poema es de ernestina de champourcin, lo encontré en la antología de peces en la tierra...

y haciendo caso al poema me callo... solo quería compartir un poco de poesía hoy...

caligrafía de los sueños

2011-03-10T17:16:00.000+01:00

cree que solamente en ese territorio ignoto y abrupto de la escritura y sus resonancias encontrará el tránsito luminoso que va de las palabras a los hechos, un lugar propicio para repeler el entorno hostil y reinventarse a si mismo.

la cita es de la caligrafía de los sueños, de juan marsé... un regalo... en todos los sentidos...

de como una pérdida puede descubrir otra vocación... la de poner en palabras las cosas... la de dar finales alternativos a las historias que vivimos... porque al final es eso (la carta de color rosa que sustituye a la que se perdió en la alcantarilla... es otro final... el final que ringo hubiera deseado... mucho mas precioso y literario que el final real), quizá ese tránsito luminoso que va de las palabras a los hechos... no sé... lo que sí sé es que es cierto: es un lugar propicio para repeler el entorno hostil y reinventarse a uno mismo... al menos para mí lo ha sido en muchos sentidos...

maravilloso marsé... y su caligrafía de los sueños... gracias...

la indomable

2011-03-09T16:28:00.000+01:00

la biblioteca de sus padres, conservada aún a través de varios naufragios económicos, le franqueo las puertas de un mundo maravilloso, al que ella se entregó con alma y vida. leía, leía, leía, incansablemente, con una especie de furor, y en las horas en que los trabajos caseros la ocupaban, rumiaba las visiones leídas.

empezó a amar muy pronto. tuvo infinitos amores, novios incontables, con los que a solas conversaba, a los que suponía dotados de las más extraordinarias cualidades, a los que amaba apasionadamente, ligándolos a su vida. fueron los heroes de todas las novelas leídas, esos personajes de ficción a los que el ansia humana concede las más maravillosas de las existencias.

la cita es de la indomable, de federica montseny (que fue la primera mujer en europa occidental en formar parte de un gobierno)

el libro cuenta la infancia y adolescencia de vida, que dicen que es el alter ego de la montseny, y a mí me ha encantado... bautizada la indomable por un amigo de la familia, e intuyendo ella misma soledad en el futuro...

sobre la cita... fue uno de esos momentos en los que te entrevees entre las letras...

maravillosa la indomable de federica montseny...

8 de marzo

2011-03-08T16:25:00.002+01:00

no son mujeres, es una mujer, siempre la misma, es el gran anonimato femenino, el inmenso desconocido femenino (el inmenso malconocido...).

nos reconocemos a la menor señal, sin la menor señal.
... reivindico mi derecho de escritora, ella, género femenino y mudo, durante tanto tiempo mudo.
cuando una mujer escribe, escribe para todas las que han callado - mil años, y callan todavía - y callarán.
son ellas las que escriben a través de ella.
-marina tsvietáieva

yo también reivindico mi derecho de "escritora", ella, género femenino y mudo, durante tanto tiempo mudo...

yo también creo que cuando una mujer escribe, escribe para todas las que han callado - mil años, y callan todavía - y callarán...

que son ellas las que escriben a través de ella... aunque a veces se nos olvide... aunque a veces simplemente no queramos recordarlo...

y hoy, ocho de marzo, doy gracias (a dios, a la diosa o a la nada existencial) por haber nacido mujer, porque (como dice el calendario que me regaló mi hermana hace un año) "si volviera a nacer desearía ser mujer de nuevo"... porque me encanta ser mujer con todo lo que ser mujer conlleva... porque hoy celebramos nuestro día... porque aún no tenemos la tan traida y tan llevada igualdad pero seguiremos luchando por tenerla... y hoy celebraremos que somos mujeres...

que hasta el google nos ha hecho un logo hoy...

pd. en valencia la manifestación saldrá del parterre a las siete y media, por colon hasta el ayuntamiento... como todos los años...

y todo es siempre ahora

2011-03-05T16:23:00.000+01:00

y todo es siempre ahora. las palabras se esfuerzan,

se resquebrajan, a veces se rompen bajo la carga
y la tensión,
resbalan, se deslizan, perecen,
la imprecisión las deteriora, pierden su sitio, pierden su fijeza.

es un fragmento de uno de los cuatro cuartetos de t.s. eliot...

quizás porque siento como mis palabras se esfuerzan y se me resquebrajan, como se me rompen, se resbalan, se deslizan, perecen y se deterioran por la imprecisión, y pierden su sitio y su fijeza... y siento que se me descolocan, se atenuan, se vacían de significado; que hay palabras que a fuerza de usar ya no dicen todo lo que pretendemos que digan cuando las pronunciamos, y me encuentro con que no sé como decir lo que siento... y todo es siempre ahora... y yo siento que las palabras se me quedan atravesadas y que no soy capaz de ordenarlas...

cristales míos

2011-02-25T16:21:00.000+01:00

asomamos nuestras miradas al

camino de sol sobre el mar.
la tarde se iba, náufraga.
- qué quieres ser, el agua o la luz?
- lo que no seas tú, para encontrarnos.

el poema es de maría cegarra de su poemario cristales míos... que he de admitir que es uno de los que mas me han gustado de la antología de peces en la tierra (ya sabes, esa antología de mujeres poetas en torno a la generación del veintisiete)

y es que los poemas cortos me encantan... y ese dialogo en dos líneas... y esa respuesta perfecta...

lo que no seas tú, para encontrarnos...

una preciosidad...

las palabras de un cuento (dos)

2011-02-24T16:20:00.000+01:00

la lectura en privado había sido para tesa algo bueno, reconfortante, una especie de islita donde refugiarse y olvidar los cotidianos y cada vez mas frecuentes sinsabores. el lugar soñado de las niñas cobardicas, que nada sabían de matemáticas ni de verbos irregulares y sólo conseguían soñar, huir y esconderse. especialmente de noche, en la cama, debajo de la sábana iluminada por una linterna diminuta que reseguía línea a línea las palabras, con un sentido y un calor muy distintos a las historias y las palabras de la gente mayor (...) un día, sin saber cómo, tesa comprendió que podía amarse, como se amaba en las páginas de la bella durmiente, y también odiarse, como en las de pulgarcito. (...) y tesa revivió una vez más la lectura solitaria, única, las cubiertas rojas de los libros con letras de oro, las ilustraciones de arthur rackham; y sobre todo aquella otra historia, la mejor, la que ella desprendía de lo leído y después, y durante, y luego, aparecía entre las páginas pasadas deprisa, en abanico. una historia que quizá no estaba escrita allí, pero "estaba ahí".

la cita es de uno de los cuentos de la matute contenido en la puerta de la luna, es un fragmento del cuento titulado de ninguna parte... uno de los cuentos que mas me han gustado... quizás porque creo que yo me refugiaba en un sitio parecido... quizás porque encontré lo mismo que la protagonista entre los libros cuando aprendí a leer... y porque al leer las palabras de la matute hablando de esa historia que quizá no estaba escrita allí, pero "estaba ahí"... no pude evitar sonreir...

(curiosa casualidad, leí este cuento el mismo día en que colgué aquí un fragmento de colette en el que ella hablaba de cuentos y de ilustraciones, así que te dejo algo de rackham, otro de los grandes ilustradores de cuentos que recuerdo)

las palabras de un cuento

2011-02-23T16:17:00.000+01:00

pocas cosas existen tan cargadas de magia como las palabras de un cuento.

así empieza la puerta de la luna, el libro de cuentos de la matute que mi madre me regaló hace unos días... y creo que tiene razón, que pocas cosas existen tan cargadas de magia como las palabras de un cuento... al menos esa es la sensación que tienes leyéndola a ella... a ana maría matute, que con sus finales inesperados, con su manera de mirar el mundo, de contar las cosas me tiene fascinada... porque hace que parezca fácil contar historias cortas... porque estos días leyéndola me he dado cuenta de que si... de que a veces las palabras están cargadas de magia, cuando lees una historia y suspiras o sufres, o te quedas heladita y tienes que releer las últimas líneas, cuando los personajes siguen contigo días después de haber cerrado el libro... cuando encuentras una historia y quieres que otra persona la lea para compartir esos momentos mágicos que la literatura nos regala casi sin darnos cuenta...

me gusta como la matute describe los cuentos en ese cuento vagabundo con el que se abre el libro de sus cuentos...

el cuento es astuto, se filtra en el vino, en las lenguas de las viejas, en las historias de los santos. se vuelve melodía torpe, en la garganta de un caminante que bebe en la taberna y toca la bandurria. se esconde en las calumnias, en los cruces de los caminos, en los cementerios, en la oscuridad de los pajares. el cuento se va, pero deja sus huellas. y aún las arrastra por el camino, como van ladrando los perros tras los carros, carretera adelante. en cuento llega y se marcha por la noche, llevándose debajo de las alas la rara zozobra de los niños. a escondidas, pegándose al frío y a las cunetas, va huyendo, a veces pícaro, o inocente, o cruel. o alegre, o triste. siempre, robando una nostalgia, con su viejo corazón de vagabundo.

un libro alucinante que por momentos me ha devuelto una niña que fui... una niña que adoraba que le contasen cuentos...

corazón de castor

2011-02-22T18:08:00.000+01:00

"adiós, alegría de mi vida, mi joyita, mi pequeño amado. mi vida está llena pero extremadamente seca, con bruscas sacudidas de dolor (...). mi modo de echarle de menos es esta especie de marchitamiento de todo mi ser. venga pronto, mi pequeño de piel rosada, sólo consigo enternecerme leyendo sus cartas.

venga pronto a estrecharme entre sus brazos, a besarme, a devolverme mi auténtico corazón de castor.

su encantador castor."

es la despedida de una de las cartas de simone de beauvoir a jean-paul sartre, para ser exactos de una carta del trece de enero de mil novecientos cuarenta, en plena guerra, cuando sartre estaba en el frente y simone seguía en parís...

es que estoy releyendo poco a poco esta correspondencia... con otros ojos... con la mirada que han cambiado todos estos años... pero me sigue fascinando ese amor... esa relación que a veces no entiendo... y la manera de escribir cartas de simone...

el vestido rojo

2011-02-21T18:07:00.000+01:00

todo lo que se interpone entre nosotros desaparecerá cuando me tome entre sus brazos.

y no sé a ti pero a mí se me parte el alma cuando bette davis dice eso con esos ojillos convencidos, mas que nada porque de sobra sé lo que va a pasar en realidad cuando henry fonda vuelve...

si... anoche volví a ver jezabel de william wyler, la del vestido rojo... y volví a sufrir... claro...

sufrí seguramente porque en algún momento todas hemos llevado ese vestido rojo, en la escena del baile todas comprendemos lo que siente bette davis, y es de una crueldad intolerable eso de sacarla a bailar... y mi pobre bette espera un año como una penelope mas, pero ya sabes lo que pasa cuando él vuelve... y a mí se me vuelve a partir el corazón cuando ella le pide perdón porque sé lo que viene después...

y el final?... solo de acordarme se me vuelven a llenar los ojos de lágrimas... una preciosidad...

pd. mira que es rojo ese vestido rojo...

la musa dormida

2011-02-19T18:05:00.000+01:00

el google homenajea a brancusi y yo te dejo su musa dormida (como la bella durmiente) porque es una de mis obras favoritas... porque es de una simplicidad y de una dulzura que me toca una parte del alma... y porque me hace pensar en ese parís que no conocí pero con el que he soñado tantas veces... y me ha hecho recordar un trabajo de la universidad... y ese querer ser artista que se me perdió entre mis sueños hace ya demasiado tiempo... justo hoy que mi musa se despereza y me pide que retome algunos sueños olvidados... justo hoy que con un pequeño gesto me hago un regalo a mí misma y me prometo no olvidar mi formación en bellas artes y cierta manera de mirar...

te dejo la musa dormida de brancusi... porque yo no me canso de mirarla...

poema en el agua

2011-02-18T18:04:00.000+01:00

íbamos trillando estrellas...

tus manos iban a una caza

de estrellas partidas

pero ellas te burlaban

escurriéndose entre tus dedos abiertos.

las palabras, como pájaros,

se ahogaban en el agua.

pasaba la brisa

-adioses de abanico en nuestras frentes-

tenías un aire desmayado

que te iba bien.

músicas colgaban de tus labios.

y por qué no había de ser

esta noche

nuestro viaje a la luna?

oh! no tendríamos más que dejarnos caer!

poema en el agua es el título de este poema de lucía sánchez saornil... lo encontré en la antología de peces en la tierra (esa de mujeres poetas en torno a la generación del 27, ya sabes)

y es que hoy hay luna llena... volviendo a casa anoche la luna estaba preciosa... no sé si llena ya o solo casi, el caso es que hoy le posteo este poema de lucía sánchez saornil... que me encanta...

y no puedo evitar preguntarme este viernes por la mañana por qué no había de ser esta noche nuestro viaje a la luna?...y creo que es cierto eso de que no tendríamos más que dejarnos caer!

en la casa de claudine (dos)

2011-02-17T18:03:00.000+01:00

en cuanto a los libros infantiles, nunca me atrajeron. enamorada de la princesa en su carro que soñaba bajo el cuarto creciente de la luna, y de la bella durmiente del bosque entre sus pajes postrados: prendada del señor gato con botas de siete leguas, trataba de encontrar en el texto de perrault los negros aterciopelados, el brillo de la plata, las ruinas, los caballeros, los caballos de patas pequeñas de gustave doré; y tras leer dos páginas me volvía decepcionada, hacia doré.

si... la cita vuelve a ser de la casa de claudine, de colette... no he podido resistirlo... porque doré de alguna manera forma parte también de mi infancia, aunque entonces no sabía ni que su nombre era doré... y porque al leer a colette recordé sus maravillosas ilustraciones que (para que negarlo) dieron forma a los cuentos en mi imaginación...

en la casa de claudine

2011-02-16T18:02:00.000+01:00

sé que casa y jardín viven aún, mas qué importa, si la magia los ha abandonado, si se ha perdido el secreto que abría -luz, aromas, armonía de árboles y de pájaros, murmullo de voces humanas que dejó en suspenso la muerte.- un mundo del que ya no soy digna?

la cita es de la casa de claudine, un libro de colette (de segunda mano, claro, porque de colette solo encuentro libros de segunda mano)

un libro maravilloso... recuerdos de infancia que colette va desgranando poco a poco, desordenados, como los recuerdos de verdad, que salen salteados y con un orden propio que solo los recuerdos tienen...

una preciosidad...

como una pompa

2011-02-15T10:50:00.004+01:00

y quién me sacará un día de fiesta,
con unas alas negras para huir, como pompa
que aún no te figuras?

es un fragmento de uno de los poemas de emily dickinson... de un librito de la visor (no sé que tienen pero me encantan esos libros de poesía negros, igual que me gusta ir comprando los poemas de emily en distintas editoriales y ediciones, porque cada antología lleva distintos poemas y siempre hay alguno que me sorprende... quizá porque las antologías anteriores no lo contenían, quizá porque hay días que hacen que te fijes en poemas concretos... por eso me gusta seguir comprando libros de ella, aunque no admitiré cuantos tengo, de hecho aunque quisiera no podría, porque no los he contado)

y después de tantos años leyendo a emily (creo que hace casi quince años que el primer libro suyo que tuve cayó en mis manos) me sigue fascinando... me sigue intrigando ella cuando la entreveo através de sus poemas... y no puedo evitar preguntarme si hubo quien la sacará un día de fiesta, con unas alas negras para huir, como pompa que nadie se podía figurar?...

sobre príncipes y coristas

2011-02-14T11:10:00.006+01:00

y es que a quien se le ocurre coger a una americana y llevarla a cenar con un gran duque sin explicarle nada?... claro que no creo que ninguno de los involucrados imaginara todo lo que iba a pasar... esa marilyn que quiere escapar antes incluso de empezar a cenar y que le dice al funcionario britanico la conversasión que minutos después tendrá lugar... maravillosa marilyn que se ríe sin querer... y cuando empieza a sonar el violín porque ella esperaba una banda de violinistas hungaros en el pasillo, y eso de que sus ojos son como estanques en los que ahogarse a la vez... y claro, tanto vodka la pobre marilyn se queda dormida, y se despierta enamorada... y la reina madre que se la lleva a la coronación porque es mas delgadita que su dama de honor... y el futuro rey que se la lleva al baile y de paso le pide que gestione un trato entre él y su padre... y la otra actriz en la sala de música, y la noche que se repite pero al revés... la cena fría, el vodka, el reposapies, y el pobre northbrook que vuelve a ser echado al interrumpir el momento mágico...

las fotos firmadas, los broches gemelos... yo no sé tú, pero sigo convencida de que dieciocho meses no cambiaron nada...

y si... anoche es que estuve viendo el principe y la corista... la de marilyn y laurence olivier... mira que me encanta esta película...

don't cry

2011-02-12T11:08:00.002+01:00

if we could see tomorrow... what of your plans... no one can live in sorrow... ask all your friends... times that you took in stride they’re back in demand... i was the one who’s washing blood off your hands

el otro día me saltó el don’t cry en el ipod y me di cuenta de que en todos estos años no la había posteado... y eso que el don’t cry es una de mis canciones favoritas... las dos... pero la segunda versión un poquito mas... (eso de que él era el que lavaba la sangre de tus manos siempre me ha fascinado)

y entonces axel dice que sabe las cosas que querías y que no son las que tienes... que toda esa gente hablando te está volviendo loca; y pregunta: si estuviera apoyándote, cómo te sentirías?... sabiendo que tu amor está decidido y todo amor es real...

esta canción me recuerda aquella época en la que tenía un poster de axel rose sobre la cama... cuando decíamos que este tipo de baladas eran mejores que las otras baladas... cuando amabamos a axel y traduciamos sus canciones con aquellos diccionarios de inglés-castellano que usabamos en clase y suspirabamos al entender lo que decían sus letras...

y la voz de axel dice que pensó que podría vivir en tu mundo, pero conforme pasaban los años (con todas las voces que escuchaba) supo que algo había muerto... - y se me sigue erizando la piel con el "and when you’re in need of someone my heart won’t deny you" (y cuando necesites a alguien mi corazón no te rechazará)- tantas personas que parecen tan solitarias sin nadie a quien llorar nena...

dice la leyenda (esa que corría entre nosotras en aquellos años) que si oías el don’t cry teniendo ganas de llorar, la voz de axel pidiendote que no lloraras, te consolaba, pero que si te ponías el don’t cry sin ganas de llorar, acababas llorando sin remedio... cosas de niñas... el caso es que el otro día cuando me saltó en el ipod me di cuenta de que los ojos se me llenaban de lágrimas en medio de la calle, porque cada palabra me sigue tocando el alma de alguna manera que no sé explicar... porque probablemente, de entre todas las canciones que he tenido, esta es de las que mas han sido "mi canción"

and don’t you cry tonight ... and don’t you cry tonight... and don’t you cry tonight... there’s a heaven above you baby... and don’t you cry... don’t you ever cry... don’t you cry tonight; baby maybe someday... don’t you cry... don’t you ever cry... don’t you cry... tonight.

humo

2011-02-11T11:08:00.009+01:00

"litvinov observaba en silencio, una reflexión extraña le asaltó. estaba solo en su vagón. nadie le molestaba. "humo, humo!", repitió varias veces, y súbitamente todo le pareció convertirse en humo: su vida, la vida rusa, todo lo que es humano (...). "todo no es más que humo y vapor", pensaba. todo parece cambiar perpetuamente, sustituida una imagen por otra; pero, en realidad, todo es la misma cosa. todo se precipita, todo se apresura a ir no se sabe adónde, y todo se desvanece sin dejar huella, sin haber alcanzado nada. sopla el viento, y todo pasa al lado opuesto, y allí vuelve a comenzar, sin descanso, el mismo juego fébril y estéril. (...) "humo!- murmuraba-. humo!..."

la cita es de humo, de turguenev (o turgueniev, dependiendo de la edición) y fue precisamente en ese momento en el que entendí el título...

lo buscaba desde que el prícipe nejliúdov se lo dio a leer a katiusha antes de seducirla (eso me lo contó tolstoi en su maravillosa resurreción, ahora solo me queda pendiente encontrar remanso de paz, no tengo remedio... no) y por fin lo encontré hace unos días...

una preciosidad... litvinov tiene una vida perfecta hasta que se reencuentra con su primer amor... irene, que se me antoja una especie de anna karenina algo frívola que en vez de tirarse al tren decide no subirse... maravillosa la manera que tiene turguenev de regalarnos un final que no había manera de soñar... te lo digo yo, que mientras leía sentía que necesitaba un final feliz para litvinov pero no el final feliz que litvinov quería, así que suspiré cuando turguenev dio una vuelta y me regaló un final precioso e inesperado...

no he nombrado a tatiana, la prometida de litvinov hasta que este se reencuentra con su primer amor, pero que conste en acta que es mi personaje favorito de la novela...

una preciosidad el humo de turguenev...

ayer

2011-02-10T11:07:00.003+01:00

ayer a media mañana cuando miré el calendario para poner fecha a una carta vi que tal día como ayer, el nueve de febrero del setenta y ocho (curiosamente el año que nací) carmen conde se convirtió en la primera mujer en la rae... el sillón k mayúscula (sino me equivoco)

pero el caso es que ayer cuando me di cuenta ya había posteado un poema de sor juana inés que me estaba rondando mientras me vestía... así que hoy, con un día de retraso, yo posteo a carmen conde, esa primera mujer en entrar en la real academia de la lengua española y ocupar uno de sus sillones.

dejo un poema suyo que encontré en esa maravillosa antología de peces en la tierra...

mi luz recorre todo tu paisaje interior.
me veo en todo tú hecha mil yos chiquititas; pero sólo perfil. yo,
sólo frente. yo, sólo hombros.
invado las galerías de tu silencio, descorro tus ventanas y sonrío.
ríe tú, que mi sonrisa es toda la mañana descalza!

(carmen conde, brocal)

en que describe racionalmente los efectos irracionales del amor

2011-02-09T11:06:00.000+01:00

este amoroso tormento

que en mi corazón se ve,

sé que lo siento y no sé

la causa porque lo siento.

siento una grave agonía

por lograr un devaneo,

que empieza como deseo

y para en melancolía.

(...)

lo dice sor juana inés de la cruz... que he estado releyéndola... encontré una pequeña antología suya en la torremozas y claro... acabé comprándola...

me gusta como describe racionalmente los efectos irracionales del amor... ese sé que me pasa algo pero no sé ni como explicarlo... esa grave agonía que empieza como deseo y para en melancolía... ese suspiro atrapado en el pecho... como al leerla...

pero ya lo dijo ella al final de este poema (que no cuelgo porque es muy largo pero que puedes leer aquí)

(...)

si acaso me contradigo

en este confuso error,

aquel que tuviera amor

entenderá lo que digo

troilo y crésida

2011-02-08T11:05:00.000+01:00

vaya marrulería, vaya trampa, vaya granujería! todo el conflicto por una puta y un cornudo. buen pleito para enfrentar a facciones envidiosas y morir desangrado. que se pudra la cuestión, y la querra y la lujuria los arrasen!

lo dice tersites, uno de los personajes de troilo y crésida, de shakespeare, sobre la guerra de troya... y que quieres que te diga, a mí me hizo sonreir porque si lo piensas no deja de ser cierto...

troya y su caida... pero shakespeare nos habla de los amores de troilo (otro de los hijos de príamo) y crésida (hija de un sacerdote troyano que se ha pasado al bando griego)

salen todos... sale paris y helena, y menelao y su hermano agamenon, y ulises, aquiles, patroclo y ayax, héctor y andrómaca, príamo... en fin, todos, o casi todos... y cassandra... claro... que sigue siendo mi favorita...

lo que no me quedó muy claro leyendo es porque dicen que troilo y crésida es una comedia... ya te puedes imaginar que ambientada en troya, aquello acaba como el rosario de aurora... aunque si admito que tiene puntos graciosos... el resumen del porque de la guerra según tersites tiene su aquel...

yo me enamoré de william hace ya tiempo... y cada vez que le leo entiendo porque le quiero...

te dejo uno de los momentos en que sale cassandra (pobreta meua, condenada a saber lo que va a pasar y a que nadie la crea)

vírgenes, muchachos, hombres y ancianos, tierna infancia, que sólo llorar sabe, aumentad mi clamor! paguemos ahora una parte del lamento total que ha de venir. llorad, troyanos, llorad! acostumbraos al llanto! ni troya quedará, no se alzará la bella ilión: nuestro hermano paris, esa antorcha, a todos quema. llorad, troyanos! y helena, ah, desastre! llorad, llorad! que se vaya o troya arde!

y claro... al final troya arde... que aunque eso shakespeare no nos lo cuenta, él sabe que lo sabemos...

(sé que no cuento nada de los amores de troilo y crésida, pero es que prefiero no desvelar nada de esa parte de la historia)

pobre cassandra... tenían que haberle hecho caso...

laura

2011-02-07T11:04:00.000+01:00

hacía tiempo que quería ver laura, la peli de preminger... esa en la que dana andrews investiga un asesinato y acaba enamorado de la víctima... laura... una increiblemente preciosa gene tierney... los sospechosos son un periodista enamorado de la víctima y su prometido... también su tía que al parecer mantiene una relación cuanto menos equivoca con el prometido, que por cierto es vincent price... y por un giro del guión la propia laura...

me encantan los relojes que se abren y ocultan cosas... y me encanta el beso de buenas noches que se dan en la puerta...

y que increiblemente preciosa era gene tierney... increiblemente preciosa...

peces en la tierra

2011-02-03T11:03:00.000+01:00

supongo, y espero, que mientras no salgan a la luz todos los nombres, no se dejarán de editar este tipo de antologías, y no como gueto, como "discriminación sexual de mujeres", positiva o negativa, sino todo lo contrario, como reivindicación de sus obras y de sus trayectorias intelectuales.

lo escribe pepa merlo en la introducción de peces en la tierra... alguien a quien quiero me hablo de esta antología de mujeres poetas en torno a la generación del 27, y claro... tuve que buscarla... encontré unos cuantos nombres conocidos y muchos más desconocidos de mujeres que escribían poesía en esos años y que fueron olvidadas... josefina de la torre, gloria de la prada, maría cegarra, pilar de valderrama, casilda de antón del olmet, rosa chacel, concha méndez, maría luisa muñoz de buendía, cristina de arteaga, lucía sánchez saornil, elisabeth mulder, ernestina de champourcin, maría teresa roca de togores, marina romero, josefina romo arregui, dolores catarnieu, josefina bolinaga, esther lópez, margarita ferreras, carmen conde...

un libro que me ha regalado poesías preciosas y mujeres increibles a las que no conocía... que guardo entre los borradores para poquito a poco ir colgando sus poemas...

***

hoy me quedo con un trocito de un poema de margarita ferreras, de su poemario pez en la tierra...

(...)

silencio de plata. pensamiento mudo.

dentro de mi pecho sigue tenazmente

el reloj de sangre contando los días

contando las horas que pasan sin verte.

margarita ferreras (pez en la tierra)

el despoblador

2011-02-02T11:02:00.000+01:00

estancia donde los cuerpos van buscando cada cual su despoblador. asaz amplio que permita buscar en vano. asaz estrecho para que toda escapatoria sea vana. es el interior de un cilindro rebajado cuyas medidas son cincuenta metros de circunferencia y dieciséis de altura por armonía. luz su debilidad. su amarillo. su omnipresencia como si los casi ochenta mil centímetros cuadrados de superficie total emitieran cada uno su luz. el jadeo que lo agita. se para de cuando en cuando como un suspiro en su fin. todos se paran entonces. su estancia va a terminar quizá. al cabo de unos segundos todo reinicia.

es el principio de el despoblador, de samuel beckett... un amigo de mi padre estaba reduciendo su biblioteca, quedándose unos libros y regalando otros... así que una mañana nonó y yo nos escapamos del despacho para ir a ver los montones de libros y adoptar unos cuantos... éste de beckett estaba entre los que me traje a casa...

no es fácil leer a beckett, creo... o tal vez soy yo que estoy acostumbrada a otro tipo de narraciones... no es fácil porque te crea la nada alrededor mientras lees, porque con su absurdo (que no lo es) te hace darte cuenta de lo absurdo que es todo en realidad...

leí a beckett en una sala de espera, y acabé dentro de esa estancia de la que habla, sentada en una de las esquinas mirando la realidad que me enseñaba y preguntándome hasta que punto no estamos en realidad dentro de ese cilindro (asaz amplio que permita buscar en vano. asaz estrecho para que toda escapatoria sea vana)

lo dicho... no es fácil leer a beckett porque a veces encontramos mas de lo que esperabamos en sus libros...

manuscrito hallado en un libro de joseph conrad

2011-02-01T11:01:00.000+01:00

en las trémulas tierras que exhalan el verano,

el día es invisible de puro blanco. el día

es una estría cruel en la celosía,

un fulgor en las costas y una fiebre en el llano.

pero la antigua noche es honda como un jarro

de agua cóncava. el agua se abre a infinitas huellas,

y en ociosas canoas, de cara a las estrellas,

el hombre mide el vago tiempo con el cigarro.

el humo desdibuja gris las constelaciones

remotas. lo inmediato pierde prehistoria y nombre.

el mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones.

el río, el primer río. el hombre, el primer hombre.

manuscrito hallado en un libro de joseph conrad es uno de los poema de borges... de su luna de enfrente... estuve leyendo a borges hace unos días (al borges poeta)

me gusta eso de que el humo desdibuja gris las constelaciones remotas... y lo inmediato pierde prehistoria y nombre... y el mundo es unas cuantas tiernas imprecisiones...

y lo que no puedo evitar al leer este poema es preguntarme en cual de los libros de conrad fue hallado?...

all about eve

2011-01-31T11:00:00.000+01:00

(o de porque no hay que fiarse de las mosquitas muertas)

si... anoche estuve viendo eva al desnudo... la maravillosa peli de mankiewicz... esa en la que anne baxter es eve, la mosquita muerta que está "obsesionada" con margo, la maravillosa actriz que interpreta bette davis (que increible está bette davis en esta película)

si... es una de mis pelis favoritas... la primera vez que la vi fue en video... parte de una colección de películas de marilyn monroe (que está preciosa interpretando a miss casswell, la aspirante a actriz protegida por george sanders, el critico teatral) y aluciné...

si... me encanta la peli, me encanta la davis que parece que esté paranoica pero que no lo está... me encanta celeste holm en la escena del baño cuando se da cuenta de cuanta puede llegar a ser la maldad de las personas... me encanta thelma ritter cada vez que sale en pantalla porque ella es la primera que intuye algo... y me encanta lo mala, malísima que puede llegar a ser anne baxter con esa carita de no haber roto un plato en la vida...

y me encanta el final... uno de los mejores finales... al menos para mí...

desvelada

2011-01-28T11:00:00.000+01:00

como soy reina y fuí mendiga, ahora

vivo en un puro temblor de que me dejes,

y te pregunto, pálida, a cada hora:

"estás conmigo aún? ay! no te alejes!"

quisiera hacer las marchas sonriendo

y confiando ahora que has venido;

pero hasta en el dormir estoy temiendo

y pregunto entre sueños: -"no te has ido?"

desvelada es uno de los poemas de gabriela mistral, de su poemario dolor... no hace mucho que leí una antología de su poesía completa y dolor (junto con las nanas) fue el poemario que mas me gustó... así que lo he comprado aparte (no me preguntes porque) y lo he vuelto a leer... una preciosidad... esos poemas que como el título indica, duelen...

maravillosa gabriela...

cristina, hija de lavrans

2011-01-26T10:59:00.000+01:00

cuando en 1306 se procedió al reparto de los bienes de ivar gjesling, el joven, de sundbu, sus tierras de sil correspondieron a su hija ragnfrid y a su yerno lavrans bjoergulfsoen. hasta entonces habían vivido en la granja de skog, el follo, cerca de oslo, pero la abandonaron por la joerund, situada en la parte alta de los prados de sil.

así empieza cristina, hija de lavrans de sigrid undset... lo terminé ayer...

hay libros que te dejan una sensación extraña cuando los acabas... no sé como explicarlo... te dejan como huerfana... como si te costara salir de entre sus páginas después de tantos días conviviendo con ellos...

sigrid undset es una de esas premios nobel que me propuse leer el año pasado... me ha costado un año y unos días del siguiente... pero ya está... ya he leido al menos una obra de aquellas mujeres que en algún momento ganaron el nobel de literatura...

volviendo a cristina... no sé que decir... es un libro increible... maravilloso... una vida... y no puedo evitar preguntarme si algún día seré capaz de escribir semejante obra... una novela río de esas que cuentan años y años... la vida de cristina desde que es una niña en joerundgaard hasta sus últimos días... increible como la undset consigue que vivas la vida de cristina... ni te imaginas lo que he llorado y lo feliz que he sido leyendo el libro... conociendo a cristina hija de lavrans...

un momento mágico? la noche en la que cristina duerme sobre el corazón de erlend en el jardin...

en un vago destello, evocó el mundo fuera de aquella noche: qué era? un absurdo. pero se sentía tan felizmente anonadada que, acercándose más al joven, murmuró palabras indistintas... ni ella sabía cuales.(...)

cuando erlend la acarició y pasó las manos sobre su pecho, tuvo la impresión de que le abría el corazón y lo tomaba; él apartó ligeramente los pliegues de su camisa de seda y depositó un beso entre sus senos. sintió una oleada de calor hasta las mismas raices de su corazón.

- a ti no podría hacerte daño jamás- murmuró erlend-. jamás deberías derramar una sola lágrima por mi causa. jamás pensé que una joven podía ser tan buena como eres tú, cristina mía...

y aunque le hará daño y ella derramará mas lágrimas de las que una mujer debería derramar, lo cierto es que, como cristina, creo que yo también me he enamorado un poco de erlend...

maravillosa sigrid undset... maravillosa...

virginia

2011-01-25T10:58:00.000+01:00

ahora iré a la biblioteca. cogeré un libro, y leeré y miraré. he aquí un poema referente a un seto. descenderé perezosamente por él e iré cogiendo flores verdes, mayas de color de luz de luna, rosas silvestres y repentinos tallos de enredadera. lo reuniré todo en mis manos y lo dejaré sobre la brillante superficie de la mesa. me sentaré en la temblorosa orilla del río y contemplaré los nenúfares, anchos y luminosos, que con su aguda luz de luna iluminan en haces el roble que se cierne sobre el agua. cogeré flores. formaré con ellas un ramo, lo tomaré en la mano y lo ofreceré… oh! a quién?

la cita es de las olas de virginia woolf... me ha costado un rato encontrarla entre los borradores que guardo... y es que hoy quería postear a la woolf, porque mirando el calendario que me regaló nonó me he dado cuenta de que tal día como hoy de mil ochocientos ochenta y dos nació virginia woolf... y las olas siguen rompiendo en la playa desde que leí ese libro por primera vez... y me sigue fascinando la manera que tenía virginia de escribir y de contar cosas...

así que hoy no podía no postearle...

maravillosa siempre virginia woolf... gracias por contarnos un día que necesitabamos un cuarto propio...

testigo de cargo

2011-01-24T10:57:00.000+01:00

anoche estuve viendo testigo de cargo... esa en la que tyrone power está acusado de asesinato y charles laughton es su abogado, seguido siempre por elsa lanchester, la enfermera encargada de que se tome las pastillas y de que haga la siesta... si, esa en la que marlene dietrich dice que ella nunca se desmaya porque no está segura de caer con elegancia... esa en la que se paga el café a besos y él tiene además té, y azucar y galletas... esa en la que al final de la peli te piden que no cuentes a nadie el secreto del final (detalle que me encanta)

y es que wilder adaptando a agatha christie y dirigiendo a la dietrich y al laughton es algo alucinante... la he visto un montón de veces y me sigue maravillando el final... lo bien hilado que está todo... como encajan los detalles... alucinante...

cix

2011-01-21T10:56:00.000+01:00

dices que no tendrá fin, vida mía, este amor que nos une,

que entre nosotros será, ahora y por siempre, feliz.

oh grandes dioses, haced que no sea una falsa promesa,

que hable con toda verdad, salga del alma su voz,

y que nos sea posible guardar para toda la vida

esta alianza eterna, sello sagrado de amor!

es uno de los poemas de catulo... a mí me parece una preciosidad... ese pedirle a los dioses que no sea una falsa promesa...

nada mas...

no inspiración

2011-01-20T10:56:00.000+01:00

la brisa otoñal refresca.

la luna brilla.

las hojas caídas,

amontonadas, se mueven.

el cuervo, ya recogido,

sale asustado de su nido.

dónde estarás, mi amor?

cuándo volveré a verte?

ay! esta noche me duele el corazón.

no inspiración es el título de este poema de li po...

llevaba tiempo queriendo leer a li po... bukowski me lo ha nombrado un par de veces... así que no es extraño que una semana después de leer un poemario suyo comprara en la librería del barrio dos libritos de aquellos de la mondadori (aquellos pequeñitos y baratitos, ya sabes) uno era de li po (el que contenía este poema) y el otro de catulo (al que ya leí el año pasado por estas fechas por un poema de bukowski)

tenía varias citas para la luna llena de este mes... la brontë la nombró varias veces en villette, y la moore y la fuertes en algunos de sus poemas... pero al final me quedo con este poema de li po... quizás porque me pregunto lo mismo... quizás porque anoche me dolía un poquito el corazón...

paul

2011-01-19T10:54:00.000+01:00

el comienzo de la semana fue para claude desastroso. había recaido en una de esas dudas que le hacían repudiar la pintura con el aborrecimiento de un amante traicionado que cubre de insultos a la infiel, torturado, sin embargo, por la necesidad de seguir adorándola.

la cita es de la obra de emile zola... la he recordado esta mañana al abrir el google y encontrar el pequeño homenaje a cezanne, porque leí en algún sitio que zola se inspiró en él para el personaje de claude lantier... ese pintor obsesionado por la pintura hasta el punto que duele leer la obra en algunos momentos... cuando pinta al niño... cuando abandona la cama de christine para seguir pintando...

cezanne también me trae recuerdos de la carrera... fue suyo el primer cuadro que intenté copiar en clase... con bastante mala suerte... la tela se pegó al bastidor al imprimarla y quedó destensada... eso y mi poca habilidad con los pinceles (con los años fui mejorando algo), el caso es que al final el cuadro no se parecía del todo al original... pero ahí sigue, en el salón de mis padres... todo un gesto que me demostró en su momento algo que ya sabía, que su amor era incondicional...

curioso como todo cambia... pero algunas cosas permanecen... cezanne sigue siendo uno de mis pintores favoritos... las veces que he podido disfrutarlo "en directo" me ha fascinado... eso y la parte teórica en la que me enseñaron a apreciar en que medida contribuyó al cubismo y a algunas de las vanguardias... el libro de zola me cambió un poco la visión sobre el genio... quizás lo hizo mas humano... quizás ahora me gusta incluso mas...

puedo, podría, debo

2011-01-18T10:53:00.000+01:00

si me dices por qué el pantano

parece infranqueable, entonces te

diré por qué pienso que

puedo atravesarlo si lo intento.

puedo, podría, debo es uno de los poemas de marianne moore, de sus poemas completos editados por la lumen... un precioso regalo...

marianne moore llevaba tiempo anotada en mi agenda, en ese trocito reservado para autores y obras que no conozco y que quiero conocer...

no suelo leer prólogos, pero esta edición incluía uno de t.s. eliot... y dice de ella uno de mis poetas favoritos que "los poemas de la señorita moore forman parte de la pequeña colección de poesía perdurable escrita en nuestro tiempo"... yo no lo sé... sé que hay detalles maravillosos, y que este regalo lo fue... y sé que hay poetas capaces de crear mundos propios, y la moore no solo consigue crear su mundo, sino que te lleva a él...

y creo que soy de esas... que solo te diré porque creo que puedo atravesar el pántano si lo intento si antes tú me dices porque te parece infranqueable...

el hombre que sabía demasiado

2011-01-17T10:52:00.000+01:00

anoche estuve viendo el hombre que sabía demasiado... de hitchcock... la primera versión... la de leslie banks, peter lorre y edna best... si, ya sé que la conocida es la otra, la de james stewart y doris day... pero yo estuve viendo la primera...

el hombre que sabía demasiado o los peligros que conlleva bailar con un espía y llevarte la notita que había dentro de una brocha de afeitar... leslie banks liandose a sillazos y la pobre edna best en el concierto son los mejores momentos... y peter lorre todo el tiempo... y que me dices del final?... la niña, la cornisa y hasta aquí puedo leer... que le voy a hacer...

yo no sé que tiene hitchcock que siempre, siempre, siempre me deja con la boquita abierta... impresionante...

sobre instantes fugaces

2011-01-14T10:51:00.000+01:00

la felicidad, se dijo, podría relacionarse simplemente con un instante fugaz.

la cita es de el rumor de la montaña de yasunari kawabata...

así que tendremos que buscar esos instantes fugaces y guardarlos como tesoros para recordar cuando fuimos felices, para recordarnos el porque de las cosas... porque si dejamos que el gris del dolor lo cubra todo, corremos el riesgo de no disfrutar de esos instantes fugaces y sin ellos el desaliento sería insoportable...

(no tengo respuestas a ciertas preguntas... no sé cuanto dura el dolor ni sé si se cura... no sé si todo pasa y todo se olvida... no sé si al final de la partida habrá merecido la pena... porque no tengo respuestas aunque hay días que me gustaría tenerlas aunque solo fuera para dartelas a ti... para dejar de ver en tus ojos un dolor que de sobra conozco)

villette

2011-01-13T10:51:00.000+01:00

la razón, aquella arpía, no me permitía alzar la mirada, ni sonreír, ni abrigar esperanzas: no descansaba hasta verme hundida, descompuesta, acobardada. según ella, yo sólo había nacido para ganarme el pan con el sudor de mi frente, esperar la muerte, y vivir siempre sumida en el abatimiento. es posible que la razón estuviera en lo cierto; pero no es extraño que a veces nos alegremos de desafiarla, huyendo de su mano de hierro y dando unas horas de holganza a la imaginación... su suave y brillante enemiga, nuestro dulce amparo, nuestra divina esperanza. podemos y debemos romper de vez en cuando las ataduras, a pesar de la terrible venganza que nos aguarda a nuestro regreso.

la cita es de villette, de charlotte brontë... un regalo... un maravilloso regalo de navidad... una novela maravillosa en la que lucy snowe nos va contando su vida en primera persona... sola en el mundo decide irse a londres y de allí a francia para acabar en villette en un internado de profesora de inglés... y no te cuento nada mas por si decides leerlo... solo que hay casualidades maravillosas, encuentros inesperados, y hasta el fantasma de una monja...

la razón, tiene razón la brontë, es a veces una arpía... así que como ella misma dice, habrá que desafiarla de vez en cuando... huir de su mano de hierro y durante algunas horas abandonarnos a la imaginación, porque a veces ella es nuestro único amparo... aunque de sobra sepamos el golpe que nos daremos al volver a la realidad... y que la venganza de la razón será tremenda...

maravillosa charlotte brontë... gracias...

el tiempo envejece deprisa

2011-01-12T10:50:00.000+01:00

los recuerdos de cuando uno es un niño los tienen quienes entonces eran ya adultos, nadie puede acordarse de recuerdos tan lejanos, hacen falta personas que en aquella época fueran mayores, si no te lo cuento yo puede que te quede algo pero en una niebla confusa, como cuando has soñado pero no te acuerdas bien de qué y de esa forma no te esfuerzas ni siquiera por recordar porque no tiene sentido intentar recordar un sueño del que no te acuerdas, el pasado está hecho de esa manera, sobre todo si es pretérito perfecto. de cuando tu tío ferruccio y yo eramos niños yo no debería acordarme de nada y en cambio me acuerdo como si fuera ayer y han pasado más de ochenta años, porque la abuela, en los últimos días de su vida, tuvo la ocurrencia de contarme cómo era yo cuando no sabía aún quien era, cuando no tenía aún conciencia de mí misma.

la cita es de uno de los relatos de el tiempo envejece deprisa, de antonio tabucchi...

los recuerdos, quien los tiene, quien los guarda, quien los pasa de generación en generación, como cambian algunos cuando los intercambiamos, y la alegría que nos producen cuando recuperamos alguno de esos recuerdos que creíamos perdidos... tengo recuerdos de esos de cuando no sabía aún quien era, de cuando no tenía conciencia de mi misma... tengo recuerdos incluso de cuando no era... de lo que pasó muchos años antes de que yo naciera...

que me encantó volver a leer a tabucchi después de tanto tiempo...

una necesidad fundamental

2011-01-11T10:49:00.000+01:00

los mejores poemas,

me parece a mí,

se escriben por

una necesidad

fundamental.

y una vez está escrito

el poema,

la única necesidad

después de eso

es escribir

otro.

y el silencio

de la página escrita

es la

mejor respuesta

a un trabajo

terminado.

es un fragmento de uno de los poemas de bukowski, de su poemario adelante!

acabé el año con bukowski... como lo empecé... una de esas casualidades buscadas... me apetecía acabar el año con él y una sala de espera fue la excusa perfecta... mucho bukowski el año pasado... quizás porque me acordé de que yo escribía versos y él siempre me ha dado poemas que me explican que hago escribiendo...

(quizás merecía la pena por compartir esa noche algunos de sus poemas)

seguiré buscando el silencio de la página escrita como respuesta a un trabajo terminado... y escribiendo versos... que remedio...

mata hari

2011-01-10T11:38:00.000+01:00

anoche creo que se me partió un poquito el corazón... estuve viendo a la preciosa greta enamorandose de un aviador... y entendí durante el juicio porque no debe enamorarse una espía... que dolor esa despedida... y esos únicos doce hombres a los que ella no fue capaz de engañar...

momentos de vida

2011-01-04T11:37:00.000+01:00

si la vida tiene una base sobre la que sostenerse de pie, si es un cuenco que se llena y llena y llena, en este caso mi cuenco, sin la menor duda, se apoya en este recuerdo. es el recuerdo de estar en la cama, medio dormida, medio despierta, en el cuarto de los niños de st. ives. y es oír olas al romper, una, dos, una, dos, y enviando el agua a la playa; y después, rompiendo, una, dos, una, dos, detrás de una persiana amarilla. es oír cómo la persiana arrastraba por el suelo la pequeña pieza en forma de bellota, al extremo del cordón, cuando el viento impulsaba la persiana hacia fuera. estar acostada y oír el agua, y ver esa luz, y sentir, es casi imposible que yo esté aquí; sentir el más puro éxtasis que se pueda concebir.

podría consumir horas intentando escribir esto tal como debiera escribirse, a fin de comunicar aquella sensación que incluso en este momento experimento con mucha fuerza. pero no lo conseguiría (a no ser que tuviera una suerte maravillosa)

la cita (muy larga, lo sé, pero no había por donde cortar) es de los momentos de vida de virginia woolf... seguramente me gustó porque me recordó las olas que sigue siendo mi libro favorito entre los libros de la woolf precisamente por esa cadencia de las olas al romper que se siente durante todo el libro... seguramente porque el último párrafo me toca... porque la woolf consigue siempre que me quede con la boquita abierta por su manera de escribir...

un libro maravilloso en el que virginia dice de si misma que ella es sólo:

"una simple escribidora; peor aún una simple tratante de ensueños."

fijate que casualidad... yo de mayor quiero ser eso...

resumiendo

2010-12-31T11:36:00.000+01:00

ya no soy la niña amarga

que tenía un mar de llanto

y alta ortiga por el alma.

ya no soy la niña enferma

que al oír risas lloraba;

ya salí del solitario

bosque que me acorralaba.

ahora soy la niña verde,

porque floreció mi calma.

ya no soy la loca triste,

ya no soy la niña blanca,

nuevo amor ha traspasado

con el nardo de su lanza

mi corazón, que ahora tiene

un nombre de menta y ámbar.

ay cuánta sonrisa noto

que trepa por mis espaldas!

qué brillo tienen mis ojos

-viudos de siete mil lágrimas-!

la vida me sabe a verso

y los besos a manzana.

-el monte arregla sus pinos,

por las rocas el mar baila-.

el amor danza en mi pecho.

ya me quiere! ¡ya me aguarda!

ya no soy la loca triste,

que al oír risas gritaba;

ahora soy la niña dulce,

ya no soy mujer amarga.

gloria fuertes

este es uno de mis poemas favoritos de gloria fuertes...

porque creo que si el dos mil diez me ha dado algo ha sido precisamente eso... que creo que ya no soy la niña amarga... que la vida me sabe a verso y los besos a manzana...

las lunas de júpiter

2010-12-27T11:35:00.000+01:00

las lunas de júpiter fueron los primeros cuerpos celestes descubiertos con el telescopio -dijo con gravedad, como si pudiera ver la frase en un libro antiguo-. no fue galileo quien les dio los nombres, tampoco era un alemán. io, europa, ganímedes, calisto. ahí las tienes.

la cita es de las lunas de júpiter, un libro de relatos de alice munro... un regalo...

nunca me había fijado en que las lunas de júpiter fueran algunas de sus amantes y el copero de los dioses... me pasa como al personaje de la munro, no sé quien les dio los nombres, pero tras la mitología se adivina algo de sentido del humor...

la munro tiene una capacidad alucinante de crear mundos... y de crearlos en relatos, lo que no es nada fácil... de crear personajes y contarnos sus historias en pocas páginas, lo que a mí me sigue pareciendo alucinante... será porque no tengo el don para el relato y cuando los leo me parece increible como otros crean mundos en menos de veinte páginas... será porque se tienen que leer de otra manera... ya sabes eso que dicen que hay que leerlos del tirón, sin interrupciones, porque por eso son cortos... pero parando a respirar entre relato y relato... al menos yo lo hago, para no mezclar mundos...

a menudo hay unos cuantos versos de un poema que me pasan por la cabeza y no sé que los ha provocado. puede ser un poema o una rima que yo ni siquiera sé que sabía.

a mí me pasa... que me recito versos mentalmente sin darme cuenta... igual que tarareo canciones sin querer... hay días que hay versos que se repiten una y otra vez.... pero casi que me los guardo...

culpa de proust (dos)

2010-12-23T19:30:00.000+01:00

y no pudiendo contener todos mis sentimientos, me he puesto a escribirlos al final de ese senderito sombrío que tanto os gusta, sentada en ese asiento recubierto de musgo en el que a veces os he visto echada.

la cita es de una de las cartas que madame sévigné le escribió a su hija...

culpa de proust, porque después de buscar durante algunos días algún libro de anna de noailles, recordé que desde que leí por el camino de swann, y mira que hace años ya, llevaba anotadas en la agenda buscar las cartas de madame sévigné... y es que proust dijo que "a medida que leía, sentía aumentar mi admiración por madame sévigné"... y algo parecido me pasó a mí...

si tuviera que buscar una palabra creo que me quedaría con deliciosas... y eso que esa es una palabra que yo no suelo usar... las cartas de madame sévigné a su hija tienen algo especial... son maravillosas... y además nombran continuamente a mi adorada madame de la fayette (que va y resulta que eran amigas!) y en un momento dado la sévigné nombra incluso a dartagnan (el de verdad!)

que me han encantado estas preciosas cartas de una marquesa francesa del siglo diecisiete... y para muestra un botón:

me preguntáis, querida niña, si sigo amando tanto la vida. os confieso que encuentro en ella tristezas muy amargas; pero la muerte me repugna aún más: me encuentro tan desdichada cuando pienso que todo esto acabará en ella, que si pudiera volver atrás, lo haría con mucho gusto. me veo en un apuro: estoy embarcada en la vida sin mi consentimiento; tengo que salir de ella, lo que me abruma; y como saldré? por dónde? por qué puerta? cuándo será? en qué estado de ánimo? sufriré mil y mil dolores, que me harán morir desesperada? tendré un ataque cerebral? moriré de accidente? cómo estaré con dios? qué podré presentarle? el miedo, la necesidad, serán lo que me empuje a volver a él? no tendré ningún otro sentimiento que el miedo? qué puedo esperar? soy digna del paraiso? soy digna del infierno? qué dilema! qué aprieto! (...) me abismo en esos pensamientos, y encuentro la muerte tan terrible, que odio más la vida por conducirme a ella.

bestiario

2010-12-22T19:29:00.000+01:00

compré el bestiario cuando aún estaba a mitad de la última relectura de la rayuela... y es que cortazar crea adicción y fue verlo y cogerlo de la estantería donde parecía que me esperaba...

dice en la contraportada que los relatos de cortazar te miran... no sé... puede ser... lo cierto es que si me tuviera que quedar con uno, no sabría con cual quedarme...

la casa tomada y ese gesto final de tirar la llave a la alcantarilla, no fuese que a algún pobre diablo se le ocurriera robar y se metiera en la casa, a esa hora y con la casa tomada...

la carta a una señorita en parís confesando vomitar conejos y acusandoles de ser los responsables del destrozo del salón...

el diario de alina reyes y esa visión de esa otra lejana y el final en el puente y ese grito por la nieve entrándole por los zapatos rotos...

el extraño omnibus y la gente con ramos de flores...

la cefalea de criar mancuspias...

circe y sus novios muertos y esos bombones...

las puertas del cielo y esa ella que no se sabe si era o no era...

y el bestiario, el tigre y ese final increiblemente alucinante...

rema pasándole la mano por el pelo, calmándola con su suave apretar de dedos y un murmullo contra su oído, un balbucear como de gratitud, de innominable aquiescencia.

increible cortazar y maravilloso su bestiario...

cartas de cumpleaños

2010-12-21T19:28:00.000+01:00

eras como un religioso fanático

sin dios - incapaz de rezar.

querías ser escritora.

querías escribir? qué había dentro de ti

que debía contar su cuento?

la historia que ha de ser contada

es el dios del escritor, quien más allá del sueño

llama inaudible: "escribe".

escribir qué?

es el principio de uno de los poemas de las cartas de cumpleaños que ted hughes le escribió durante veinticinco años a sylvia plath tras su muerte...

es uno de esos libros que me atraían y me repelían a partes iguales... adoro a sylvia plath, eso no es un secreto... y adorar a sylvia, no me preguntes porque, implicaba odiar a ted hughes, su marido poeta que la engañó con todo lo que se movía y que acabó abandonandola con sus dos críos días antes de su suicidio... pero por otro lado, veinticinco años de poemas escritos a ella tras su muerte es un precioso gesto de amor... no?

leí las cartas de ted que no son cartas, son poemas, en dos noches... preguntándome si tras mi muerte alguien me escribirá poemas... debatiéndome conmigo misma, porque las cartas de hughes no dejan de ser la otra versión de la historia... no dejan de ser a veces excusas... coartadas para contar porque pasó lo que pasó...

no sé... me provocan sentimientos contradictorios los poemas de hughes...

me quedo con este principio de uno de los últimos poemas (cuelgo solo el principio porque el poema es largo) quizás porque es de esos que no he podido evitar quedarme... quizás porque yo también soy un poco un religioso fanático sin dios... quizás porque desde que recuerdo quiero ser escritora pero no sé que hay dentro de mí que debe contar su cuento...

culpa de proust

2010-12-20T19:27:00.000+01:00

ah! sé que es pecado todo lo que hago, esas cartas, esos encuentros, pero no puedo privarme de tal felicidad.

la cita es de el rostro maravillado, de anna de noailles... la condesa de noailles...

culpa de proust (y culpa tuya) porque en el libro que me regalaste de proust, ese del escándalo lemoine, proust dice algo así como que

"la condesa de noailles, si es que ella es la autora de la los poemas que se le atribuyen, ha dejado una obra extraordinaria."

el caso es que no he encontrado sus poemas... bueno, si, los he encontrado, pero ha sido en francés... así que ahí los tengo, guardados en el disco duro del portatil por si un día de estos decido intentar traducirlos con la ayuda del traductor de google... y a falta de sus poemas he encontrado su prosa... dos libritos... los dos publicados en los años treinta... este, el del rostro maravillado (preciosa historia contada a modo de diario de una joven monja enamorada de joven pintor) y otro que encontré via internet en una librería argentina (ya sabes que me costaron mas los portes que el libro, pero de vez en cuando cometo locuras y creo que ésta ha sido una de esas locuras. mi madre sigue sin entender porque he pedido un libro usado que tiene mas de setenta años a un librero argentino con la de libros que hay nuevos en las librerías de la vieja ciudad, pero hay cosas inevitables y a mí de vez en cuando me da por buscar libros raros y cuando los encuentro los quiero, me da igual donde estén y su estado de conservación) libro que aún no he tenido tiempo de leer, pero ya sabes que leyendo tengo manías extrañas y evito leer libros del mismo autor muy seguidos... no me preguntes porque...

el libro es una preciosidad... eso y que tengo debilidad por mis tocayas... y que viniendo de proust la recomendación, sabía que me iba a gustar...

y que a veces siento exactamente eso (serán los dejes del colegio confesional) que es pecado todo lo que hago, pero no puedo privarme de tal felicidad...

unos días en northanger

2010-12-17T16:07:00.001+01:00

no sabemos a ciencia cierta si mientras sorbía en la cama su acostumbrada taza de vino caliente con especias catherine pensaba en su pareja lo bastante para soñar con él durante la noche; pero, de ocurrir así, es de esperar que el sueño fuera de corta duración, un ligero sopor a lo sumo; porque si es cierto, y así lo asegura un gran escritor, que ninguna señorita debe enamorarse de un hombre sin que éste le haya declarado previamente su amor, tampoco debe estar bien el que una joven sueñe con un hombre antes de que éste haya soñado con ella.

la cita es de la abadía de northanger, de jane austen...

ayer cuando vi el logo de google ya había publicado, tenía esta cita en borradores, porque hace unos días estuve en northanger con jane austen y su catherine... suspirando por mister tilney... sufriendo por la pobre catherine... así que posteo hoy... que para mí cualquier excusa es buena y el logo de google me encanta...

creo que la palabra que mejor define leer a jane austen es reconfortante... si... porque reconforta intuir que la historia acabará bien... aunque por sus finales sabemos que los mejores finales nos pueden pillar desprevenidas, que incluso sabiendo que la cosa acabará bien, la austen puede sorprendernos... porque si he de ser sincera hubo un momento en que no sabía como iba a terminar la historia entre catherine y mister tilney, y el final me tuvo sonriendo dos días...

me encanta la cita... me encanta eso de que ninguna señorita debe enamorarse de un hombre sin que éste le haya declarado previamente su amor, y me hace mucha gracia eso de que tampoco debe estar bien el que una joven sueñe con un hombre antes de que éste haya soñado con ella... seguro que de poder controlar esas cosas seríamos menos desgraciadas y sufriríamos menos por amor... pero quien puede controlar a quien ama o con quien sueña su corazón?

maravillosa jane austen...

lo raro es vivir

2010-12-16T19:23:00.000+01:00

es duro de aceptar lo casuales que somos, nuestra incapacidad para transmitir a otro más que remedos de un ánimo mutable; y aceptar al mismo tiempo los gestos y balbuceos con que tratamos de acercarnos obcecadamente a quienes hemos supuesto que forman parte de nuestra historia.

la cita es de carmen martín gaite, de lo raro es vivir... la martín gaite es una de esas autoras que sigo teniendo pendientes... de esas autoras a las que quiero conocer mejor... me gustó el título, porque a veces yo misma siento eso... que lo raro es vivir...

y creo que tiene razón... que es duro aceptar lo casuales que somos y nuestra incapacidad para transmitir a otro más que remedos de un ánimo mutable... las palabras no llegan a abracar todo lo que necesitaríamos decirle a alguien para que entendiera lo que sentimos... y nuestro propio entendimiento queda reducido a la propia experiencia, incapaz muchas veces de captar lo que los demás sienten por mucho interés que pongamos... por mucho que lo intentemos...

la martín gaite también dice en un momento de la novela que

el secreto de la felicidad está en no insistir.

puede que si... pero es tan difícil no hacerlo cuando creemos que nuestra felicidad está en juego... así que me propongo asumir lo casual que soy y no insistir... lo raro es vivir, que decía la protagonista...

maravillosa carmen martín gaite...

lo raro es vivir

2010-12-16T16:14:00.000+01:00

es duro de aceptar lo casuales que somos, nuestra incapacidad para transmitir a
otro más que remedos de un ánimo mutable; y aceptar al mismo tiempo los gestos y
balbuceos con que tratamos de acercarnos obcecadamente a quienes hemos supuesto que forman parte de nuestra historia.

la cita es de carmen martín gaite, de lo raro es vivir... la martín gaite es una de esas autoras que sigo teniendo pendientes... de esas autoras a las que quiero conocer mejor... me gustó el título, porque a veces yo misma siento eso... que lo raro es vivir...

y creo que tiene razón... que es duro aceptar lo casuales que somos y nuestra incapacidad para transmitir a otro más que remedos de un ánimo mutable... las palabras no llegan a abracar todo lo que necesitaríamos decirle a alguien para que entendiera lo que sentimos... y nuestro propio entendimiento queda reducido a la propia experiencia, incapaz muchas veces de captar lo que los demás sienten por mucho interés que pongamos... por mucho que lo intentemos...

la martín gaite también dice en un momento de la novela que

el secreto de la felicidad está en no insistir.

puede que si... pero es tan difícil no hacerlo cuando creemos que nuestra felicidad está en juego... así que me propongo asumir lo casual que soy y no insistir... lo raro es vivir, que decía la protagonista...

maravillosa carmen martín gaite...

poemas a la noche

2010-12-15T19:22:00.000+01:00

levantand los ojos del libro, de las cercanas numerables líneas,

hacia la exterior noche perfecta:

oh, cómo se esparcen tal estrellas los comprimidos sentimientos,

como si uno desatara

un campestre ramillete:

juventud de los ligeros y oscilante inclinarse de los grávidos

y duda y vacilación de los tiernos-.

ansia de relación por todas partes, y por ninguna afán;

mundo excesivo, y suficiente tierra.

son los versos finales de los poemas a la noche de rainer maria rilke... un pequeño y precioso poemario.

yo no suelo leer los prólogos ni las introducciones si no son del propio autor... pero con este poemario hice una excepción... no sabía si era un poemario o si era una antología de poemas así que leyendo la introducción supe que era un poemario... y supe que era anterior a las elegías de duino (ya sabes: "quien si yo gritara...")

no sé que te estaba contando... el teléfono no para de sonar... hay que abrir mails y contestarlos y mira la hora que es y yo sin desayunar... en fin, que rilke sigue siendo rilke... el mismo rilke que no sé ya ni cuantos años hace, me enamoró con sus elegías y sus sonetos, con esos angeles terribles y sus consejos a jovenes poetas...

sigue siendo rilke y sus poemas a la noche plagados de sueños, ángeles, de anhelos...

y he vuelto a perder el hilo... en fin, que el libro es una preciosidad y que sigo amando a rainer maria rilke...

memorias de leticia valle

2010-12-14T19:21:00.001+01:00

antes, cuando hablaba de mis cosas, era como pidiendo que me defendiesen de ellas. ahora, las peores ya no me dan miedo: me atrevo a repetirlas aquí, las escribiré para que no se borren jamás en mi memoria. y no por consolarme: necesito mirarme al espejo en ellas y verme rodeada de todas las cosas que he adorado, de todas las cosas que me han separado, como si ellas me hubiesen hecho daño. aquí ya no pueden quitármelas, ni ellas pueden irse; aquí serán como yo quiera, no pueden nada contra mí.

la cita es de rosa chacel, de sus memorias de leticia valle...

lo regalaban hace un par de sábados o tres con el periódico, y yo creo que tengo debilidad por esos libros que regalan con los periódicos... así que esa tarde me lo leí en el sofá... parando para preparar café y seguir leyendo...

libro incómodo y complicado... puede que por lo que cuenta, o por como cuenta sin llegar a contar, o porque rosa chacel crea un personaje que no llegas a saber como tomarte...

me gusta la cita porque yo a veces he escrito algunas cosas para que no se borren jamás en mi memoria... y a veces escribo porque necesito mirarme al espejo en ellas... porque mas de una vez he sentido tecleando que aquí serán como yo quiera...

magia

2010-12-13T19:20:00.000+01:00

o al menos a mí me lo parece... uno de los momentos más mágicos del cine... cuando ella le reconoce a él...

ese "you?" maravilloso que resume lo que llevamos toda la película esperando...

increible chaplin y sus city lights...

pequeño poema en prosa

2010-12-11T19:19:00.000+01:00

llega un día en que la poesía se hace sin

lenguaje, día en que se convocan los grandes

y pequeños deseos diseminados en los versos,

reunidos de súbito en dos ojos, los mismos

que tanto alababa en la frenética ausencia

de la página en blanco.

este pequeño poema en prosa (como ella misma lo llama) es de alejandra pizarnik...

y creo que tiene razón... que llega un día en que la poesía se hace sin lenguaje... puede que no nos demos cuenta de que justo en ese momento se convocan los grandes y pequeños deseos diseminados en los versos... o puede, incluso, que lo sepamos sin saberlo cuando reconocemos esos ojos que los reunen de súbito... pero tiene razón... llega un día en que la poesía se hace sin lenguaje... tendremos que prestar atención para que ese día no se nos pase...

maravillosa alejandra...

marilyn

2010-12-10T19:18:00.000+01:00

sólo partes de nosotros llegarán

a tocar partes de los demás...

la verdad de cada uno es eso

solamente - la verdad de cada uno.

sólo podemos compartir

la parte que dentro del conocimiento de otro es aceptable

por consiguiente

estamos más bien solos.

como tiene que ser

evidentemente en la naturaleza - en el mejor de los supuestos quizá

pudiera hacer que nuestro entendimiento buscara

la soledad de otro.

la cita es de marilyn monroe... si... del libro precioso y maravilloso que ha salido hace poco de fragmentos escritos por ella... con prólogo de tabucchi (maravilloso prólogo)... con fotos preciosas...

no es un secreto que adoro a marilyn... tengo todas, toditas, todas sus pelis en video y poco a poco me las voy comprando en dvd... así que cuando recibí un mail de la casa del libro diciendo que había un libro de cosas escritas por marilyn... pues que necesitaba tenerlo... lo leí esa noche... porque empecé ojeandolo y claro... me gustó su manera de escribir... las fotos de ella leyendo... su biblioteca y algunas curiosas casualidades...

y creo que si... que sólo partes de nosotros llegarán a tocar partes de los demás... que por suerte o por desgracia, la verdad de cada uno es eso solamente - la verdad de cada uno...

maravillosa marilyn...

washington square

2010-12-09T19:17:00.000+01:00

catherine era una muchacha sana, bien desarrollada, sin indicios de la belleza de su madre. no era fea; su semblante era sencillamente vulgar, soso, apacible. lo más que se había llegado a decir de ella era que era "mona" de cara; y a pesar de su condición de heredera, a nadie se le había ocurrido considerarla una beldad.

la cita es de washington square, de henry james... culpa de auden, que en uno de sus ensayos lo nombraba... tenía el libro de james hace meses debajo del cenicero (eso prefiero no explicarlo) y al cerrar el libro de auden fue inevitable abrir el washington square...

y del libro que te voy a decir?... mi pobre catherine puede que no fuera hermosa pero es de esos personajes que se te cuelan en el corazón... de esos personajes a los que les deseas finales felices... pobre catherine... su padre no logra entenderla nunca... y su prometido... casi prefiero no decir nada del señor townsend...

pocos libros me han hecho gritar mientras los leía... y este me arrancó un: "quehijodeputa" que me salió del corazón (es que cuando se abre el testamento de verdad que no me lo podía creer)

en fin... una preciosidad... esa plaza de washington square y esa heredera condenada por los hombres a los que quiere a no ser feliz...

música cautiva

2010-12-07T19:16:00.000+01:00

"tus ojos son los ojos de un hombre enamorado;

tus labios son los labios de un hombre que no cree

en el amor." "entonces dime el remedio, amigo,

si están en desacuerdo realidad y deseo."

música cautiva es un poema de cernuda, de su desolación de la químera... un maravilloso poema... y hoy que es martes que parece lunes (una de las peores combinaciones posibles dentro de los días de la semana) no puedo evitar preguntarme eso... cual es el remedio si están en desacuerdo realidad y deseo... si es que hay algún remedio...

la lectura como traducción (y mis dudas existenciales respecto al poema no escrito de auden)

2010-12-03T19:15:00.000+01:00

leer es traducir, pues las experiencias de dos personas nunca son identicas. un mal lector es como un mal traductor: interpreta de forma literal aquello que debería parafrasear y parafrasea aquello que debería interpretar de forma literal.

la cita es de auden... de uno de los ensayos que hay al final de los señores del límite... y yo ahora mismo me pregunto si no seré una mala lectora... si habré interpretado de forma literal aquello que debería haber parafraseado o si habré parafraseado aquello que debería de haber interpretado de forma literal... así que me quedo con mis dudas existenciales... teniendo clara solo una cosa: que tiene razón cuando dice que las experiencias de dos personas nunca son identicas...

dudas existenciales...

y mas dudas existenciales cada vez que me acuerdo de un fragmento de su poema no escrito...

"te amaré siempre", jura el poeta. me parece un juramento fácil de hacer. te amaré a las cuatro y cuarto de la tarde del martes que viene: sigue siendo tan fácil?

no lo sé... probablemente es lo que tiene vaciar algunas palabras de su significado... porque el siempre es tan abstracto que no nos da miedo... pero ese martes a las cuatro y cuarto de la tarde es tan concreto que no puede por menos que darnos miedo y hacernos dudar...

claro que igual soy mala lectora y traduzco mal... puede que me equivoque entre lo literal y el parafraseo...

doña rosita

2010-12-02T19:15:00.000+01:00

me he acostumbrado a vivir muchos años fuera de mí, pensando en cosas que estaban muy lejos, y ahora que estas cosas ya no existen, sigo dando vueltas y más vueltas por un sitio frío, buscando una salida que no he de encontrar nunca.

la cita es de doña rosita la soltera, de garcía lorca... lo leí hace años, en el instituto, claro... pero hace unas semanas lo regalaron con un periódico (doña rosita la soltera y la casa de bernarda alba) así que lo metí en el bolso y allí se quedó, hasta que un viaje en bus volviendo de casa de una amiga hizo que lo sacara del bolso y acabara leyendolo...

y me sigue partiendo el alma la pobre rosita, esperando que vuelva el que no ha de volver... soñando con un amor que las cartas alargan cuando lleva años muerto... y esa boda por poderes... y el dolor de saber que ella siempre ha sabido...

es quizás lo malo de las ilusiones, que una vez nos acostumbramos a ellas es complicado dejarlas ir... y que cuando descubrimos que no eran ciertas, dejan un frío del que sentimos que no podremos salir...

un placer volver a leer a garcía lorca...

monotonía

2010-12-01T19:14:00.000+01:00

cómo decir este deseo del alma?

un deseo divino me devora;

pretendo hablar, pero se rompe y llora

esto que llevo adentro y no se calma.

pretendo hablar, pero se rompe y llora

lo que muere al nacer dentro del alma.

cómo decir el mal que me devora,

el mal que me devora y no se calma?

y así pasan los días por el alma,

y así en su daño obsesionada, llora:

cómo decir el mal que me devora.

el mal que me devora y no se calma?

monotonía es un poema de alfonsina storni, de su poemario languidez... precioso poemario...

es ese no sé lo que tengo pero algo tengo... ese sé que me pasa algo pero no sé explicarlo... porque quizás solo poniéndolas en palabras entendemos las cosas, pero hay cosas que se resisten a ser dichas y no sabemos contarnos lo que sentimos ni a nosotras mismas... quizás por eso me gusta este poema de la storni... porque pone en palabras algo abstracto que he sentido muchas veces...

cómo decir el mal que me devora... el mal que me devora y no se calma?

una palabra dulce

2010-11-30T19:13:00.000+01:00

berowne:

señora de blancas manos, una palabra dulce, contigo.

princesa:

miel, leche y azucar, tres ahí tenéis, querido.

la cita es de trabajos de amor perdidos, de shakespeare... esa en la que el rey de navarra y sus tres amigos hacen juramento de estudiar tres años y durante ese tiempo deben ayunar y no estar cerca de mujeres... pero justo en ese momento llega la princesa de francia (que aunque shakespeare no lo diga, para mí que es margarita) con tres amigas... y claro... la cosa se lía...

sonetos de amor... cartas que cruzan las destinatarias... regalos que cambian de manos... hombres que cortejan a la dama equivocada... y un final esperanzado en el que uno de los personajes dice: "mi corazón está en tu pecho"

hoy el día está nublado... llovizna... tengo migraña y llevo poco mas de media hora en el despacho y ya intuyo que hoy va a ser un mal, mal día... así que tiro mano de shakespeare... porque entre tú y yo... con eso de: miel, leche y azucar, tres ahí tenéis, querido... me reí muy a gusto cuando lo leí... de hecho me hace sonreir cada vez que me acuerdo...

número cinco

2010-11-29T19:12:00.000+01:00

quiero mi cuerpo cuando está con tu

cuerpo. es algo tan nuevo.

los músculos mejor y aún más los nervios,

quiero tu cuerpo, quiero lo que hace,

quiero sus modos, quiero el tacto de su espina

dorsal, sus huesos y la palpitante

-lisura- fiel que he de

otra vez otra y otra

besar, quiero besarte aquí y allí,

quiero lentamente palpar, rozar el vello

de tu electrica piel, y aquel que nace

sobre la hendida carne... y ojos grandes migas de amor,

y tal vez quiero el estremecimiento.

es un poema de e. e. cummings... un precioso poema...

de cummings solo conocía aquello de "llevo tu corazón (lo llevo en mi corazón)"... poema que incluye el poemario que compré de la visor... pero con una traducción distinta... y claro, una se acostumbra a un ordén en las palabras y al cambiarlo se hace raro... además aquel poema de cummings fue de los primeros que colgué por estas arenas... así que de entre todos los poemas que marqué, hoy me quedo con este... porque me encanta... porque me parece precioso... y porque creo que este lunes necesito poesía para empezar la semana...

y tal vez quiero el estremecimiento...

silencios

2010-11-26T19:12:00.001+01:00

el silencio es cuanto atérranos.
hay un rescate en la voz-
pero el silencio es lo infinito.
él mismo no tiene faz.

emily dickinson

no me preguntes porque, ayer me estuve acordando de este poema... así que lo he estado rebuscando entre los borradores para postearlo... es de la dickinson... lo encontré en la edición de la lumen, esa que tiene setenta y un poemas... y me lo guardé... como suelo hacer...

el silencio es cuanto aterranos... quizás por eso que dijo wne de que "ya que no podemos evitar los crimenes, evitemos al menos crimen del silencio"... porque creo de verdad que sí que es cierto eso de que hay un rescate en la voz...

y porque me encantan los poemas de emily dickinson...

25.11.2010

2010-11-25T19:10:00.000+01:00

hoy, veinticinco de noviembre es el Día Internacional de la Eliminación de la Violencia contra la Mujer...

y ya sé que hay gente que odia los días de... y que toda violencia es mala... sé que lo ideal sería hacer algo cada día del año para evitar estos males... pero el caso es que otro año mas sigue siendo necesario recordar al menos un día que hay un tipo de violencia que sigue matándonos... que hay un tipo de violencia que nos aniquila por el simple hecho de haber nacido mujeres... que las estadísticas dicen que hasta tres cuartos de las mujeres y las niñas de todo el mundo serán violadas, golpeadas o abusadas de algún otro modo durante el transcurso de sus vidas... que en este pais no hay semana sin que el amor mal entendido mate a una mujer... porque eso es lo mas triste de todo... que según las estadísticas la mayoría de los crimenes contra las mujeres los cometen los hombres a los que en algún momento amaron...

amor mal entendido... tendremos que aprendernos como las tablas de multiplicar que es mentira eso de que quien bien te quiere te hará llorar... y que el amor no tiene porque hacer daño... y que si duele demasiado, lo mejor es dejarlo... y que si te levanta la mano no lo tienes que perdonar... y que si te amenaza lo tendrás que denunciar... que alguien que te quiere no te pega y luego se arrepiente... y que seguro que si pides ayuda alguien te la dará... pero lo primero que tenemos que aprendernos es que tenemos que querernos a nosotras mismas, para no tolerar el amor mal entendido de los demás... y no callar... y decir que no... que basta ya... que estamos cansadas y que al menos no dejaremos de gritar que no a la violencia contra las mujeres... a ver si va quedando claro y se empieza a terminar este mal sueño...

(he estado buscando alguna imagen que hablara por mí hoy... porque cuando he empezado a teclear, las estadísticas me habían abrumado y no tenía muy claro que quería decir... ni si merecía la pena decir nada... pero no sé con cual quedarme... hay tantas imágenes que gritan lo que condena el día de hoy que al final, corta y pega, he acabado haciéndote un collage... porque ya sabes que yo hay veces que no me sé expresar... y esas veces el corta pega me relaja)

así que dejo el collage... y dejo el basta ya... a ver si un año de estos deja de hacer falta conmemorar el día internacional de la eliminación de la violencia contra las mujeres... ojalá...

pd. en valencia la manifestación saldrá del parterre a las siete y media de la tarde, irá por colón hasta la plaza del ayuntamiento...

carta abierta al señor o señora que pone los anuncios de la sexta

2010-11-24T19:09:00.000+01:00

(que sé que no la va a leer, por un tema de probabilidades poco probables, pero al menos me desahogo)

hay pelis que da igual las veces que las hayas visto, si cambiando de canal distraidamente descubres por casualidad que las están pasando en algún canal, da igual la hora, y lo que lleve la peli empezada, te quedas a verlas... no?

pues anoche ponían el último mohicano en la sexta, que es una de esas pelis que si las pillo empezadas en algún canal me quedo a verlas... era ya tarde, hoy había que madrugar, pero cambié de canal justo cuando daniel day-lewis va corriendo por en medio de la batalla (o quizás es mas una emboscada) para salvar a madeleine stowe, y llega justo a tiempo para salvarla, y se suben a una barca y se van remando... justo cuando llegaba la maravillosa escena de la cascada... ya sabes, cuando él le dice eso de: sobrevive!. y le dice que pase lo que pase, se mantenga con vida, que él irá a buscarla, por mucho que le cueste, por muy lejos que esté, que él la encontrará... y entonces salta por la cascada y a ella, a su hermana y al oficial inglés los coge el malo...

(si no has visto la peli yo te aconsejo que dejes de leer si no quieres que te cuente el final...)

pues a lo que iba, que ahí estaba yo, ya totalmente dentro de la película, y el malo los lleva a su tribu y entonces llega daniel day-lewis en son de paz para explicarle al jefe lo que ha pasado, y el jefe, que muy justo no es, lo soluciona diciendo que soltará al oficial inglés, quemará a madeleine stowe y le dará a su hermana al malo para que haga con ella lo que quiera... y entonces daniel dice eso de "yo por ella" pero el oficial inglés en vez de traducir su oferta, traduce otra y se ofrece a si mismo en vez de madeleine, y le grita que la saque de allí... y en este punto yo ya estoy llorando desconsolada... y entonces daniel le pega un tiro al pobre ofcial inglés para que no sufra, y mientras su hermano va siguiendo al malo y a sus hombres para liberar a la hermana de madeleine, y lucha con ellos, pero el malo es muy malo y lo mata justo cuando llegan daniel day-lewis y su padre para verlo caer por el barranco... y entonces...

publicidad...

te juro que no me lo podía creer... era el jodido climax de la película... que la he visto mas de cien veces y sé lo que venía... y el señor o señora que pone los anuncios de la sexta decide cortar justo ahí!? así que durante la pausa, vi unos cuantos anuncios de coches, de colonias, se me pasó el sofoco, hicieron un avance de lo que iba a pasar en el programa de buenafuente, me encendí un cigarrillo... fijate si fue larga la pausa que me repitieron dos veces el mismo anuncio de gafas... hasta me plantee mirando el libro de relatos de la mansfield si me daría tiempo a leerme algún relatillo, en vista que la pausa eterna no terminaba...

cuando volvió a empezar la película yo ya no estaba en lo que estaba... el llantus interruptus me había sacado de la pelí... y aunque volví a llorar cuando la pobre hermana se tira por el barranco porque sabe lo que el indio pretende hacer con ella... y menos mal que el padre de daniel day-lewis mata al malo, que eso quieras que no reconforta... y el abrazo que se dan al final, que me arrancó un suspiro...

y digo yo, que si el cine es un arte, las películas son obras de arte lo de anoche fue una mutilación en condiciones... porque el director juega con la historia que te está contando, con la música y las imagenes para hacerte sentir lo que quiere que sientas, y eso de cortar sin mirar y meter los anuncios en el momento mas dramático de la peli... como que no lo entiendo...

en fin... que un disgusto esto del llantus interruptus...

propongo que en vez de mirar el reloj y cortar justo cinco minutos antes de que acabe la peli, alguien podría visionarla y buscar un momento (que digo yo que lo habrá) en el que una pausa para la publicidad no rompa el momento mágico ni te corte la llorera a mitad...

de hecho cualquier poema

2010-11-23T19:08:00.000+01:00

de hecho cualquier poema

podría titularse "instante".

basta una frase

en presente,

pasado o incluso futuro;

basta que cualquier cosa

envuelta en palabras

susurre, brille,

vuele, flote,

o guarde también

esa teoría de inmutabilidad

pero con una sombra en movimiento;

basta que se hable

de alguien junto a alguien

o de alguien junto a algo;

de la mamá que me mima

o que ya no me mima;

o de otras mamás

y de otros mimos o no mimos

de otras cartillas

cuyas páginas pasa el viento;

basta con que al alcance de la mirada

el autor coloque unas montañas provisionales

y unos pasajeros valles;

si con ocasión de ello

alude al cielo

sólo aparentemente eterno y estable;

si aparece bajo la mano que escribe

la única cosa que parece

que puede ser llamada cosa de alguien;

si negro sobre blanco,

o al menos, en sentido figurado,

por un motivo más serio o menos serio,

son planteados algunos interrogantes,

y como respuesta

en todo caso, dos puntos:

es un poema de wislawa szymborska... de su poemario dos puntos...

me gusta eso de que aparece bajo la mano que escribe la única cosa que parece que puede ser llamada cosa de alguien...

me gusta eso de que de hecho cualquier poema podría titularse "instante"...

me gusta la szymborska y su manera de entender la poesía...

felicidad

2010-11-22T19:07:00.000+01:00

qué puede hacer uno si, aún contando treinta años, al volver la esquina de su calle le domina de repente una sensación de felicidad..., de felicidad plena..., como si de repente se hubiese tragado un trozo brillante del sol crepuscular y éste le abrasara el pecho, lanzando una lluvia de chispas por todo su cuerpo?

la cita es del principio de felicidad uno de los relatos de katherine mansfield... lo leí anoche... me encantó... me están encantando sus relatos...

berta es feliz, no sabe porque, tampoco lo quiere saber, pero es feliz, inmensamente feliz... va pasando el día y ella sigue feliz, cada vez mas feliz... pero lo curioso no es eso, lo curioso es como katherine mansfield al final es capaz de hacernos sentir exactamente como se siente berta sin necesidad de describirlo...

el caso es que anoche había luna llena, y un dialogo del relato me hizo sonreir...

- porque esta noche hay luna, ¿no lo sabía usted?

berta sintió ganas de gritar: "estoy segura de que la hay con frecuencia, con mucha frecuencia!"

la hay con frecuencia... incluso cuando no hay está ahí... pero sé lo que quiere decir el personaje que dice que esa noche hay luna... o al menos lo creo... porque hay noches que la presencia de la luna se nos hace mas presente... no me preguntes porque...

que me encanta el relato...

dejo un enlace por si alguien quiere leerlo...

http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/ing/mansfi/felicida.htm

(sin título)

2010-11-20T19:06:00.001+01:00

millones y millones. en todas las monedas. eso es lo que nos cuesta averiguar si hay seres vivientes (adanes y evas, serpientes o gorilas, árboles o praderas) en planetas de roca o quién sabe de qué, en tanto que en este planetito con vida miles de niños mueren de hambre civilizada.

es el principio del vivir adrede de mario benedetti... una de esas citas que se te quedan grabadas al leerlas y que ya no se te olvidan... porque es dolorosamente cierta... porque somos así de contradictorios, de ridículos y de inconcruentes... porque hay cosas que son así... vivimos con ellas cada día, y cuando nos paramos a pensarlas, o alguien levanta un poco la voz y nos las recuerda, no podemos menos que estremecernos ante lo loco que está el mundo y lo locos que debemos estar los que lo habitamos para permitir que estas cosas pasen... claro que no sé si hay soluciones... si estamos condenados a ver los errores que cometemos sin poder solucionarlos...

hoy es el día del niño... por eso vuelvo a traer la cita de benedetti que ya traje una vez... por eso me pregunto si podríamos hacer algo un día como este... y ya que estamos, hacer algo mañana y al día siguiente... para ver si entre todos vamos solucionando un poquito los problemas y vamos haciendo que el mundo sea un poco mas habitable...

***

hay varias campañas estos días, y ya lo dije una vez, pero es que a mí los regalos azules de unicef me siguen pareciendo una preciosidad... ya sabes, eso de regalar en nombre de alguien libros de cuentos, lápices, cuadernos de ejercicios, leche, galletas, vacunas... en fin... que me parece un regalo precioso...

http://regaloazul.unicef.es/

aproximaciones

2010-11-19T19:05:00.000+01:00

escribes poemas

porque necesitas

un lugar

en donde sea lo que no es

es un poema de alejandra pizarnik... de sus aproximaciones... hace un par de semanas estuve leyendo sus poesías completas... y escribiendo poemas... quizás por eso me gustaron estos versos... porque probablemente si... escribo poemas porque necesito un lugar en donde sea lo que no es...

porque hay poemas que te encuentran cuando te preguntas que haces exactamente escribiendo por las noches, que haces pretendiendo escribir poesía... dudas existenciales que vienen y van... y este poema me pilló en uno de esos momentos en los que escribes porque no hay otra manera de sacarte las cosas de dentro pero siempre con esa duda de fondo... para que... y entonces encuentras un poema por casualidad que te da los porques... que parece escrito para ti... para que dejes de dudar y te limites a disfrutar escribiendo...

es magia...

maravillosa alejandra...

y por que no...

2010-11-18T19:04:00.000+01:00

y por que no, por qué no había de buscar a la maga, tantas veces me había bastado asomarme, viniendo por la rue de seine, el arco que da al quai de conti, y apenas la luz de ceniza y oliva que flota sobre el río que dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el pont des arts, nos íbamos por ahí a la caza de sombras, a comer papas fritas al faubourg st. denis, a besarnos junto a las barcazas del canal saint-martin. con ella yo sentía crecer un aire nuevo, los signos fabulosos del atardecer o esa manera como las cosas se dibujaban cuando estábamos juntos y en las rejas de la cour de rohan los vagabundos se alzaban al reino medroso y alunado de los testigos y los jueces... por qué no había de amar a la maga y poseerla bajo decenas de cielos rasos a seiscientos francos, en camas con cobertores deshilachados y rancios, si en esa vertiginosa rayuela, en esa carrera de embolsados yo me reconocía y me nombraba, por fin y hasta cuándo salido del tiempo y sus jaulas con monos y etiquetas, de sus vitrinas omega electron girard perregaud vacheron & constantain marcando las horas y los minutos de las sacrosantas obligaciones castradoras, en un aire donde las últimas ataduras iban cayendo y el placer era espejo de reconciliación, espejo para alondras pero espejo, algo como un sacramento de ser a ser, danza en torno al arca, avance del sueño boca contra boca, a veces sin desligarnos, los sexos unidos y tibios, los brazos como guías vegetales, las manos acariciando aplicadamente un muslo, un cuello...

si... es del capítulo veintiuno de la rayuela... esa variación del capítulo uno en la que oliveira ya no se pregunta si encontrará a la maga, sino por qué no habría de buscarla...

si... he vuelto a jugar a la rayuela... del lado de allá, del lado de acá y de los dos lados... recordando que para llegar al cielo solo se necesita una piedrita y la punta de un zapato... y descubriendo lo que sigo teniendo de la maga... o lo que me gustaría tener de la maga... no creo que a estas alturas haya mucha diferencia...

y si... me sigue gustando jugar a la rayuela: abrir el libro por el capítulo setenta y tres y luego pasar al uno y seguir el orden desordenado que cortazar te va marcando al pie de cada capítulo...

maravilloso cortazar...

aconsejo beber hilo

2010-11-17T19:03:00.000+01:00

me gusta,

divertir a la gente haciéndola pensar.

desayunar un poco de harina de amapola,

irme lejos y sola a buscar hormigueros,

santiguarme si pasa un mendigo cantando,

irme por agua,

cazar cínifes,

escribir a mi rey a la luz de la una,

a la luz de las dos,

meterme en mi pijama

a la luz de las tres,

caer como dormida

y soñar que soy algo

que casi, casi vuela.

a mí me gusta este poema de gloria fuertes... de su poemario aconsejo beber hilo...

tiene algo de la gloria que recordaba de niña... y algo de la gloria recién descubierta para mayores... quizás por eso me quedé con este poema... y una nana para un niño de trapo...

me gusta lo que le gusta a gloria... y me gusta como se marca un poema...

y eso de caer como dormida y soñar que soy algo que casi, casi vuela...

descalzos por el parque

2010-11-16T19:00:00.000+01:00

el domingo amanecí nublada aunque fuera hicera sol... una de esas migrañas leves que intuyes que podrían convertirse en una mala migraña, porque el ibuprofeno no le hace nada... porque hay algo en ella que te hace pensar que lo vas a pasar mal...

el sol del domingo no se la llevó pero casi me hizo olvidarla...

además tenía un día extraño... estaba ñoña e insoportable... desficiosa perdida... así que tiré mano del cine, porque entre los poemas de auden y sus ensayos necesitaba una pausa...

así que me puse una de esas pelis mágicas que sabes que pase lo que pase te van a hacer sonreir... una de mis pelis heredadas... esas pelis que me encantan porque a mi madre le encantan y hay pelis que se heredan como algunos gestos y algunas manías... descalzos por el parque...

ese quinto piso sin ascensor (mas la escalinata de fuera) donde jande fonda y robert redford viven los primeros días de su matrimonio... con las visitas de la madre de ella... el barba azul que vive en el ático y que se cuela por la ventana del dormitorio... el técnico del teléfono que asiste a una de las broncas matrimoniales mas frías de la historia... el agujero en el techo por donde nieva la noche que robert pasa en el sofá... y ese final descalzo por el parque... intentando demostrarle a ella, paseando descalzo por el parque a dos grados y sin abrigo que puede ser lo que ella quiere que sea... solo por ella... y el maravilloso final en la cornisa... una peli mágica...

después mestalla, que ganamos dos cero y con invitación a cenar...

y claro, la migraña de la que hablaba al principio, que ayer me ató a la cama y no me dejó hacer nada... solo llorar por la penita que me daba a mi misma que me doliera tanto la cabeza y leer a ratos con poca luz algunos de los ensayos de auden...

hoy bien, gracias... al menos de momento... la migraña debió quedarse dormida entre los ibuprofenos y el orfidal... así que teclearé bajito no se vaya a despertar...

tesoros

2010-11-13T18:58:00.001+01:00

"árbol alto, lomo del catalejo, demorando una cuarta al n. del n.n.e. isla del esqueleto e.s.e y una cuarta al e.. diez pies.

el lingote de plata está en escondite norte; se encontrará tomando por el montículo del este, diez brazas al sur del peñasco negro con forma de cara.

las armas se hallan fácilmente en la duna situada al n. punta del cabo norte de la bahía, rumbo e. y una cuarta n.

J.F."

el google me ha recordado que siempre he querido encontrar el tesoro de stevenson...

en la noche sin luz

2010-11-12T18:58:00.000+01:00

quién no desea un alma dura?

quién no se practicó en el alma un filo

cuando a poco de ver vimos el odio

y de empezar a andar nos tropezaron

y de querer amar nos desamaron

y sólo de tocar fuimos heridos‚

quién no hizo algo por armar sus manos

y para subsistir hacerse duro

como el cuchillo‚ y devolver la herida?

el delicado pretendió aspereza‚

el más tierno buscaba empuñadura‚

el que sólo quería que lo amaran

con un tal vez‚ con la mitad de un beso‚

pasó arrogante sin mirar a aquella

que lo esperaba abierta y desdichada:

no hubo nada que hacer: de calle en calle

se establecieron mercados de máscaras

y el mercader probaba a cada uno

un rostro de crepúsculo o de tigre‚

de austero‚ de virtud‚ de antepasado‚

hasta que terminó la luna llena

y en la noche sin luz fuimos iguales

es un poema de neruda... de su memorial de isla negra... el último poemario del segundo tomo de sus obras completas... que ya sabes que yo poco a poco me he propuesto leerme los cinco tomos... de momento ya van dos y descanso de neruda hasta el año que viene...

y no puedo evitar preguntarme como él: quién no desea un alma dura? quién no se practicó en el alma un filo?... la vida y los demás... y nosotros a los otros... nos vamos doliendo... nos vamos hiriendo sin querer o queriendo... vamos creando murallas a nuestro alrededor... protegiendonos... y buscando máscaras tras las que ocultarnos...

por suerte el último verso nos da esperanza... creo...

maravilloso neruda...

la obra

2010-11-11T18:57:00.000+01:00

tomaré una familia y estudiaré a sus mienbros, uno por uno, de dónde vienen, adónde van, cómo reaccionan unos respecto a los otros; en fin, una humanidad en miniatura, la manera cómo se desarrolla y en un período histórico determinado, lo que me proporcionará el ambiente y las circunstancias, un fragmento de historia... eh? comprendes?, una serie de libros, quince, veinte libritos, episodios que estarán ligados entre si pese a ser individualmente autónomos, una serie de novelas para hacerme una casa para la vejez, siempre y cuando no acaben antes conmigo!

este es ni mas ni menos el proyecto de los rougon-macquart, que se compondrá de veinte volúmenes, y que zola nos cuenta en la obra en la voz de uno de sus personajes, sandoz, el escritor amigo de claude que dicen por ahí que es el propio zola...

el protagonista de la obra es claude... pintor impresionista... el hijo de gervaise (la coja de la taberna) hermano de etienne (ya sabes, el de germinal) y de naná (la cortesana golfa y mala que tiene una novela con su nombre) y ya salió un poco en el vientre de parís... pero en éste es el protagonista... él y su necesidad de crear... él y su autocrítica feroz... dicen que zola se inspiró en cezanne para crear a claude... y en si mismo para sandoz el escritor amigo de los pintores... claude es el genio que no triunfa... enamorado de christine y de su pintura... hasta que la pintura puede mas...

zola es alucinante... su capacidad para crear vidas me parece increible... su capacidad para el detalle dentro de la gran obra que está escribiendo... y ese guiño de contar en una de sus novelas lo que pretende hacer... lo que de hecho ya está haciendo, porque la obra, es una de las últimas novelas de su serie de los rougon-macquart...

yo poco a poco voy comprando y leyendo las partes que encuentro... conociendo a los rougon-macquart y cada novela mas enamorada de zola...

breve baedeker lunar‏

2010-11-10T18:56:00.000+01:00

podríamos haber vivido juntos

en las luces del arno

o haber ido a robar manzanas bajo el mar

o jugado

al escondite entre amor y telarañas

y tocado una nana con una cacerola

y conversado hasta quedarnos sin lenguas

para conversar

y no haber sabido nunca hacerlo de otra forma.

es un poema de mina loy, de su breve baedeker lunar‏...

culpa de mi hermana niní (ella sabe porque) que haya buscado algún poemario de mina loy para conocerla... y encontré el breve baedeker lunar‏ en la editorial torremozas (si, esa editorial de la que creo que me he enamorado)

precioso poemario...

me gusta por eso de jugar al escondite entre amor y telarañas... y por lo de la nana con una cacerola... y sobre todo eso de conversado hasta quedarnos sin lenguas para conversar...

así que gracias a niní por descubrirme a la maravillosa mina loy y su guía breve de la luna...

reflejos en un ojo dorado

2010-11-09T18:34:00.000+01:00

de hecho, en el momento en que se espera un desastre inminente y desconocido, la mente se prepara de un modo instintivo abandonando por unos instantes la facultad de sorpresa. en ese momento, la sensibilidad parece agudizarse y entrever, como en un calidoscopio, todas las consecuencias del desastre; y, cuando éste se produce, creemos que, de algún modo sobrenatural, ya lo habíamos previsto

la cita es de reflejos en un ojo dorado, de carson mccullers... un puesto militar en tiempos de paz, un asesinato, dos oficiales, un soldado, dos mujeres, un filipino y un caballo... no desvelo nada porque así precisamente empieza carson mccullers la historia... una de esas historias extrañas e incómodas en las que la mccullers te mete como por arte de magia y acabas con la boca abierta... porque mira que no sé como lo hace, pero tiene una manera de escribir alucinante...

la cita me la quedé porque es cierta... porque en general nos gusta pensar que hay algo sobrenatural... después de un desastre nos gusta pensar que de alguna manera lo intuimos... que algo dentro de nosotros mismos nos avisó... pero eso siempre es a posteriori... y me gusta la explicación que da carson... eso de que la mente se prepara de un modo instintivo y abandona por unos instantes la capacidad de sorpresa...

solo ella es capaz de poner en palabras esa sensación y darle tanta realidad...

en el apartamento de wilder

2010-11-08T18:36:00.000+01:00

anoche estuve viendo el apartamento de billy wilder... si esa en la que jack lemmon es baxter, que tiene un apartamento al ladito de central park y sus jefes lo usan para llevar allí a las chatis a cualquier hora... y él está enamorado de shirley maclaine que es la chica del ascensor que está liada con fred macmurray, el jefe de la empresa...

me parte el corazón cuando le llaman de madrugada y le sacan de la cama porque uno ha conocido a una chica que se parece a marilyn monroe, y cuando le mandan al teatro y encima le dan plantón... cuando descubre que el espejo roto es de ella... cuando le miente al doctor y le dice que todo ha sido por él, aunque se sigan dando de usted...

me encanta baxter y su manera de hacer que ella juegue a las cartas para tenerla entretenida, como le miente sobre el otro y como cuela los spaghetti con una raqueta...

y el final? me encanta el final con el que wilder sin siquiera un momento beso consigue hacer que una partida de cartas en fin de año sea lo más romántico que nadie pueda imaginar y nos deja sonriendo... una preciosidad...

pd. para leer mas (en caso de que alguien quiera leer mas) dejo el enlace al post sobre fran en mis divas en blanco y negro...

flores

2010-11-06T18:37:00.000+01:00

te gustaría

entregarle el corazón

y decir

tócalo

pero luego,

me lo devuelves.

es un fragmento de uno de los poemas de bukowski... de su poemario la gente parece flores al fin... un poemario maravilloso, aunque yo ya sabes que adoro al bukowski poeta...

y me gusta este fragmento porque como siempre pone palabras a sentimientos que están ahí sin saber siquiera que están... porque hay veces que te gustaría entregarle el corazón a alguien y que te lo tocase... hay veces que incluso sin darte cuenta te lo tocan sin querer... me gusta el pero luego, me lo devuelves... quizás porque sé que eso es lo más dificil de todo... quizás porque llega un momento en que da igual que nos lo devuelvan o no... porque lo sabemos perdido...

que me encantan estos versos...

que tendrá el bukowski poeta?...

la hiedra

2010-11-05T18:38:00.001+01:00

"annesa è un tesoro nascosto, inesauribile: ogni suo bacio mi sembra il primo"

(annesa es un tesoro escondido, inagotable: cada beso suyo me parece el primero)

la cita es de l’edera, un libro de grazia deledda... yo es que sigo intentando leer a todas las premio nobel... y aunque hacía muchos años que no leía en italiano, estuve buscando algún libro suyo en italiano y al final encontré éste... de segunda mano en parís-valencia... una maravilla...

libro complicado... quizás porque leer en otra lengua siempre complica un poco la cosa... quizás porque el amor siempre lo complica todo... quizás porque el amor del libro es complicado... o porque el amor de annesa es como esa edera con la que él la compara... que sujeta pero a la larga puede ahogar...

el libro habla de como un momento puede cambiarlo todo... como un gesto de amor en el momento en que se vuelve innecesario se convierte en absurdo y mata el amor... por grande que este sea... pero es amor? amor que por un lado se convierte en crimen y por otro en deuda a pagar... y aunque digan por ahí que el amor lo puede todo, lo cierto es que no es cierto...

y la deledda se da el lujo de regalarnos el típico final feliz pero cínico... amargo... desilusionado... y me deja pensando que quizás los finales felices no lo fueron tanto... y fueron condenas disfrazadas de felicidad...

un libro meraviglioso... triste, doloroso e cosi vero che a volte fa male... ma bellisimo... troppo bello...

(y no me digas que no es precioso eso de que ella es un tesoro escondido e inacabable, inagotable... y eso de que cada beso suyo le parezca el primero... después de tanto tiempo)

me casé con una bruja

2010-10-25T18:39:00.000+02:00

anoche en mis domingos en blanco y negro estuve viendo me casé con una bruja... ya sabes, esa en la que veronica lake es una bruja que ha maldecido a la familia de fredric march por quemarla en la hoguera...

y es que anoche necesitaba un final feliz... y a mí eso de que veronika lake primero quiera vengarse de él haciendo que se enamore de ella para luego recharzarlo, pero que luego se beba ella misma el filtro de amor por error y acabe enamorada de verdad me encanta... en plan tristan e iseo pero comedia romántica en vez de drama...

me encanta cuando le cuenta que es una bruja... y me encanta el final de cuento de hadas... ese beso que demuestra que como dice ella "el amor puede mas que la brujería..."

que me encanta la película... solo un problemilla... ahora quiero ser rubia, llevar ondas al agua y ser bruja...

con que pura y serena transparencia brilla esta noche la luna

2010-10-24T18:40:00.001+02:00

con que pura y serena transparencia

brilla esta noche la luna!

a imagen de la cándida inocencia,

no tiene mancha ninguna.

de su pálido rayo la luz pura

como lluvia de oro cae

sobre las largas cintas de verdura

que la brisa lleva y trae.

y el marmol de las tumbas ilumina

con melancólica lumbre,

y las corrientes de agua cristalina

que bajan de la alta cumbre.

la lejana llanura, las praderas,

el mar de espuma cubierto

donde nacen las ondas plañideras,

el blanco arenal desierto,

la iglesia, el campanario, el viejo muro,

la ría en su curso varía,

todo lo ves desde tu cénit puro,

casta virgen solitaria.

es un poema de rosalía de castro... de las orillas del sar... maravilloso poemario...

y como esta noche hay luna llena, he rebuscado entre los borradores este poema para postearlo esta noche a la preciosa luna que he visto volviendo a casa... quizás porque esta noche brilla con esa pura y serena transparencia de la que habla rosalía... quizás porque se me hace raro no postearle a la luna...

quizás porque esta semana sigo necesitando poesía y he pensado compartirla por si alguien también necesita un poco...

me voy a dormir... a ver si la casta virgen solitaria me deja dormir y me hace soñar bien...

besos luneros...

la víspera de santa inés

2010-10-22T18:45:00.000+02:00

decían que en la víspera de santa inés las jóvenes

podían disfrutar de gozosas visiones

y recibir, en medio de la noche, ese instante

de miel!, el testimonio de adoración de aquellos

que las amaban, siempre que observasen los ritos

necesarios: debían retirarse a su alcoba

sin cenar y tenderse boca arriba en la cama,

hermosas como lirios blancos, y no mirar

hacia atrás ni en su torno, sino pedir al cielo

con los ojos alzados todo lo que desean.

keats

es un fragmento de la víspera de santa inés, un poema de keats...

algo entre el poema y la leyenda... el relato... porque siendo un poema no deja por eso de contarnos una historia...

y si... ya he buscado cuando es santa inés... si me acuerdo, la víspera del veintiuno de enero me retiraré a mi alcoba sin cenar y me tenderé boca arriba intentando no mirar en torno a ver que sueño...

es que a mí todos estos ritos y leyendas convertidos en poemas me encantan...

y el libro me recordó uno de mis cuadros favoritos de cuando estudiaba...

mira que me gusta millais... y keats... claro...